Lira I Eu, Marília, não sou algum vaqueiro, Que viva de guardar alheio gado, De tosco trato, d’expressões grosseiro, Dos frios gelos, e dos sóis queimado. Tenho próprio casal, e nele assisto; Dá-me vinho, legume, fruta, azeite; Das brancas ovelhinhas tiro o leite, E mais as finas lãs, de que me visto. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Eu vi o meu semblante numa fonte, Dos anos inda não está cortado; Os pastores, que habitam este monte, Respeitam o poder do meu cajado. Com tal destreza toco a sanfoninha, Que inveja até me tem o próprio Alceste: Ao som dela concerto a voz celeste Nem canto letra, que não seja minha. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Mas tendo tantos dotes da ventura, Só apreço lhes dou, gentil Pastora, Depois que teu afeto me segura Que queres, do que tenho, ser senhora. É bom, minha Marília, é bom ser dono De um rebanho, que cubra monte e prado; Porém, gentil Pastora, o teu agrado Vale mais q’um rebanho, e mais q’um trono. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Os teus olhos espalham luz divina, A quem a luz do Sol em vão se atreve; Papoula ou rosa delicada e fina Te cobre as faces, que são cor de neve: Os teus cabelos são uns fios d’ouro; Teu lindo corpo bálsamos vapora. Ah! Não, não fez o céu, gentil pastora, Para glória de amor, igual tesouro. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Leve-me a sementeira muito embora O rio sobre os campos levantado; Acabe, acabe a peste matadora, Sem deixar uma rês, o nédio gado. Já destes bens, Marília, não preciso Nem me cega a paixão, que o mundo arrasta; Para viver feliz, Marília, basta Que os olhos movas, e me dês um riso. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Irás a divertir-te na floresta, Sustentada, Marília, no meu braço; Ali descansarei a quente sesta, Dormindo um leve sono em teu regaço; Enquanto a luta jogam os pastores, E emparelhados correm nas campinas, Toucarei teus cabelos de boninas, Nos troncos gravarei os teus louvores. Graças, Marília bela, Graças à minha estrela! Depois que nos ferir a mão da Morte, Ou seja neste monte, ou noutra serra, Nossos corpos terão, terão a sorte De consumir os dois a mesma terra. Na campa, rodeada de ciprestes, Lerão estas palavras os pastores: “Quem quiser ser feliz nos seus amores, Siga os exemplos que nos deram estes.” Graças, Marília bela, Graças à minha estrela!

Lira II Pintam, Marília, os Poetas A um menino vendado, Com uma aljava de setas, Arco empunhado na mão; Ligeiras asas nos ombros, O tenro corpo despido, E de Amor, ou de Cupido São os nomes, que lhe dão. Porém eu, Marília, nego, Que assim seja Amor; pois ele Nem é moço, nem é cego, Nem setas, nem asas tem. Ora pois, eu vou formar-lhe Um retrato mais perfeito, Que ele já feriu meu peito; Por isso o conheço bem. Os seus compridos cabelos, Que sobre as costas ondeiam, São que os de Apolo mais belos; Mas de loura cor não são. Têm a cor da negra noite; E com o branco do rosto Fazem, Marília, um composto Da mais formosa união. Tem redonda, e lisa testa, Arqueadas sobrancelhas, A voz meiga, a vista honesta, E seus olhos são uns sóis. Aqui vence Amor ao Céu, Que no dia luminoso O Céu tem um Sol formoso, E o travesso Amor tem dois. Na sua face mimosa, Marília, estão misturadas Purpúreas folhas de rosa, Brancas folhas de jasmim. Dos rubins mais preciosos Os seus beiços são formados; Os seus dentes delicados São pedaços de marfim. Mal vi seu rosto perfeito Dei logo um suspiro, e ele Conheceu haver-me feito Estrago no coração. Punha em mim os olhos, quando Entendia eu não olhava: Vendo o que via, baixava A modesta vista ao chão. Chamei-lhe um dia formoso: Ele, ouvindo os seus louvores, Com um gesto desdenhoso Se sorriu, e não falou. Pintei-lhe outra vez o estado, Em que estava esta alma posta; Não me deu também resposta, Constrangeu-se, e suspirou. Conheço os sinais, e logo Animado de esperança, Busco dar um desafogo Ao cansado coração. Pego em teus dedos nevados, E querendo dar-lhe um beijo, Cobriu-se todo de pejo, E fugiu-me com a mão. Tu, Marília, agora vendo De Amor o lindo retrato, Contigo estarás dizendo, Que é este o retrato teu. Sim, Marília, a cópia é tua, Que Cupido é Deus suposto: Se há Cupido, é só teu rosto, Que ele foi quem me venceu.

Lira III De amar, minha Marília, a formosura Não se podem livrar humanos peitos. Adoram os heróis; e os mesmos brutos Aos grilhões de Cupido estão sujeitos. Quem, Marília, despreza uma beleza, A luz da razão precisa; E se tem discurso, pisa A lei, que lhe ditou a Natureza. Cupido entrou no Céu. O grande Jove Uma vez se mudou em chuva de ouro; Outras vezes tomou as várias formas De General de Tebas, velha, e touro. O próprio Deus da Guerra desumano Não viveu de amor ileso; Quis a Vênus, e foi preso Na rede, que lhe armou o Deus Vulcano. Mas sendo amor igual para os viventes, Tem mais desculpa, ou menos esta chama: Amar formosos rostos acredita, Amar os feios de algum modo infama. Que lê que Jove amou, não lê nem topa, Que ele amou vulgar donzela: Lê que amou a Dânae bela, Encontra que roubou a linda Europa. Se amar uma beleza se desculpa Em quem ao próprio Céu, e terra move: Qual é a minha glória, pois igualo, Ou excedo no amor ao mesmo Jove? Amou o Pai dos Deuses Soberano Um semblante peregrino: Eu adoro o teu divino, O teu divino rosto, e sou humano.

Lira IV Marília, teus olhos São réus, e culpados, Que sofra, e que beije Os ferros pesados De injusto Senhor. Marília, escuta Um triste Pastor. Mal vi o teu rosto, O sangue gelou-se, A língua prendeu-se, Tremi, e mudou-se Das faces a cor. Marília, escuta Um triste Pastor. A vista furtiva, O riso imperfeito, Fizeram a chaga, Que abriste no peito, Mais funda, e maior. Marília, escuta Um triste Pastor. Dispus-me a servir-te; Levava o teu gado À fonte mais clara, À vargem, e prado De relva melhor. Marília, escuta Um triste Pastor. Se vinha da herdade, Trazia dos ninhos As aves nascidas, Abrindo os biquinhos De fome ou temor. Marília, escuta Um triste Pastor. Se alguém te louvava, De gosto me enchia; Mas sempre o ciúme No rosto acendia Um vivo calor. Marília, escuta Um triste Pastor. Se estavas alegre, Dirceu se alegrava; Se estavas sentida, Dirceu suspirava À força da dor. Marília, escuta Um triste Pastor. Falando com Laura, Marília dizia; Sorria-se aquela, E eu conhecia O erro de amor. Marília, escuta Um triste Pastor. Movida, Marília, De tanta ternura, Nos braços me deste Da tua fé pura Um doce penhor. Marília, escuta Um triste Pastor. Tu mesma disseste Que tudo podia Mudar de figura; Mas nunca seria Teu peito traidor. Marília, escuta Um triste Pastor. Tu já te mudaste; E a olaia frondosa, Aonde escreveste A jura horrorosa, Tem todo o vigor. Marília, escuta Um triste Pastor. Mas eu te desculpo, Que o fado tirano Te obriga a deixar-me; Pois basta o meu dano Da sorte, que for. Marília, escuta Um triste Pastor.

Lira V Acaso são estes Os sítios formosos. Aonde passava Os anos gostosos? São estes os prados, Aonde brincava, Enquanto passava O gordo rebanho, Que Alceu me deixou? São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou. Daquele penhasco Um rio caía; Ao som do sussurro Que vezes dormia! Agora não cobrem Espumas nevadas As pedras quebradas; Parece que o rio O curso voltou São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou. Meus versos alegre Aqui repetia: O eco as palavras Três vezes dizia, Se chamo por ele, Já não me responde; Parece se esconde, Cansado de dar-me Os ais, que lhe dou. São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou. Aqui um regato Corria sereno Por margens cobertas De flores, e feno: À esquerda se erguia Um bosque fechado, E o tempo apressado, Que nada respeita, Já tudo mudou. São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou. Mas como discorro? Acaso podia Já tudo mudar-se No espaço de um dia? Existem as fontes, E os freixos copados; Dão flores os prados, E corre a cascata, Que nunca secou. São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou. Minha alma, que tinha Liberta a vontade, Agora já sente Amor, e saudade, Os sítios formosos Que já me agradaram, Ah! Não se mudaram; Mudaram-se os olhos, De triste que estou. São estes os sítios? São estes; mas eu O mesmo não sou. Marília, tu chamas? Espera, que eu vou.

Lira VI Oh! Quanto pode em nós a vária Estrela! Que diversos que são os gênios nossos! Qual solta a branca vela, E afronta sobre o pinho os mares grossos; Qual cinge com a malha o peito duro, E marchando na frente das coortes, Faz a torre voar, cair o muro. O sórdido avarento em vão defende Que possa o filho entrar no seu tesouro; Aqui fechado estende Sobre a tábua, que verga, as barras d’ouro. Sacode o jogador do copo os dados; E numa noite só, que ao sono rouba, Perde o resto dos bens, do pai herdados. O que da voraz gula o vício adora, Da lauta mesa os seus prazeres fia. E o terno Alceste chora Ao som dos versos, a que o gênio o guia. O sábio Galileu toma o compasso, E sem voar ao Céu, calcula, e mede Das Estrelas, e Sol o imenso espaço. Enquanto pois, Marília, a vária gente Se deixa conduzir do próprio gosto, Passo as horas contente Notando as graças do teu lindo rosto. Sem cansar-me a saber se o Sol se move; Ou se a terra volteia, assim conheço Aonde chega o poder do grande Jove. Noto, gentil Marília, os teus cabelos. E noto as faces de jasmins, e rosas: Noto os teus olhos belos, Os brancos dentes, e as feições mimosas: Quem faz uma obra tão perfeita, e linda, Minha bela Marília, também pode Fazer os Céus, e mais, se há mais ainda.

Lira VII Vou retratar a Marília, A Marília, meus amores; Porém como? Se eu não vejo Quem me empreste as finas cores: Dar-mas a terra não pode; Não, que a sua cor mimosa Vence o lírio, vence a rosa, O jasmim, e as outras flores. Ah! Socorre, Amor, socorre Ao mais grato empenho meu! Voa sobre os Astros, voa, Traze-me as tintas do Céu. Mas não se esmoreça logo; Busquemos um pouco mais; Nos mares talvez se encontrem Cores, que sejam iguais. Porém não, que em paralelo Da minha Ninfa adorada Pérolas não valem nada, E nada valem corais. Ah! Socorre, Amor, socorre Ao mais grato empenho meu! Voa sobre os Astros, voa, Traze-me as tintas do Céu. Só no Céu achar-se podem Tais belezas, como aquelas, Que Marília tem nos olhos, E que tem nas faces belas. Mas às faces graciosas, Aos negros olhos, que matam, Não imitam, não retratam Nem Auroras, nem Estrelas. Ah! Socorre, Amor, socorre Ao mais grato empenho meu! Voa sobre os Astros, voa, Traze-me as tintas do Céu. Entremos, Amor, entremos, Entremos na mesma Esfera, Venha Palas, venha Juno, Venha a Deusa de Citera, Porém não, que se Marília No certame antigo entrasse, Bem que a Páris não peitasse, A todas as três vencera. Vai-te, Amor, em vão socorres Ao mais grato empenho meu: Para formar-lhe o retrato Não bastam tintas do Céu.

Lira VIII Marília, de que te queixas? De que te roubou Dirceu O sincero coração? Não te deu também o seu? E tu, Marília, primeiro Não lhe lançaste o grilhão? Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Queria ter isenção? Em torno das castas pombas, Não rulam ternos pombinhos? E rulam, Marília, em vão? Não se afagam c’os biquinhos? E a prova de mais ternura Não os arrasta a paixão? Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Queria ter isenção? Já viste, minha Marília, Avezinhas, que não façam Os seus ninhos no verão? Aquelas, com que se enlaçam, Não vão cantar-lhes defronte Do mole pouso, em que estão? Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Queria ter isenção? Se os peixes, Marília, geram Nos bravos mares, e rios, Tudo efeitos de Amor são. Amam os brutos ímpios, A serpente venenosa, A onça, o tigre, o leão. Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Queria ter isenção? As grandes Deusas do Céu Sentem a seta tirana Da amorosa inclinação. Diana, com ser Diana, Não se abrasa, não suspira Pelo amor de Endimião? Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Queria ter isenção? Desiste, Marília bela, De uma queixa sustentada Só na altiva opinião. Esta chama é inspirada Pelo Céu; pois nela assenta A nossa conservação. Todos amam: só Marília Desta Lei da Natureza Não deve ter isenção.

Lira IX Eu sou, gentil Marília, eu sou cativo; Porém não me venceu a mão armada De ferro, e de furor: Uma alma sobre todas elevada Não cede a outra força, que não seja A tenra mão de amor. Arrastem pois os outros muito embora Cadeias nas bigornas trabalhadas Com pesados martelos: Eu tenho as minhas mãos ao carro atadas Com duros ferros não, com fios d’ouro, Que são os teus cabelos. Oculto nos teus meigos vivos olhos Cupido a tudo faz tirana guerra: Sacode a seta ardente; E sendo despedida cá da terra, As nuvens rompe, chega ao alto Empíreo: E chega ainda quente. As abelhas nas asas suspendidas Tiram, Marília, os sucos saborosos Das orvalhadas flores: Pendentes dos teus beijos graciosos O mel não chupam, chupam ambrosias Nunca fartos Amores. O Vento quando parte em largas fitas As folhas, que meneia com brandura; A fonte cristalina, Que sobre as pedras cai de imensa altura, Não forma um som tão doce, como forma A tua voz divina. Em torno dos teus peitos, que palpitam, Exaltam mil suspiros desvelados Enxames de desejos; Se encontram os teus olhos descuidados, Por mais que se atropelem, voam, chegam; E dão furtivos beijos. O Cisne, quando corta o manso largo, Erguendo as brancas asas, e o pescoço; A Nau, que ao longe passa, Quando o vento lhe infuna o pano grosso, O seu garbo não tem, minha Marília, Não tem a tua graça. Estima pois os mais a liberdade; Eu prezo o cativeiro: sim, nem chamo À mão de amor ímpia: Honro a virtude, e os teus dotes amo: Também o grande Aquiles veste a saia, Também Alcides fia.

Lira X Se existe um peito, Que isento viva Da chama ativa, Que acende Amor; Ah! Não habite Neste montado, Fuja apressado Do vil traidor. Corra, que o ímpio Aqui se esconde, Não sei aonde; Mas sei que o vi. Traz novas setas, Arco robusto; Tremi de susto, Em vão fugi. Eu vou mostrar-vos, Tristes mortais, Quantos sinais O ímpio tem. Oh! Como é justo Que todo o humano Um tal tirano Conheça bem! No corpo ainda Menino existe; Mas quem resiste Ao braço seu? Ao negro Inferno Levou a guerra; Venceu a terra, Venceu o Céu. Jamais se cobrem Seus membros belos; E os seus cabelos Que lindos são! Vendados olhos, Que tudo alcançam, E jamais lançam A seta em vão. As suas faces São cor de neve; E a boca breve Só risos tem. Mas, ah! respira Negros venenos, Que nem ao menos, Os olhos veem. Aljava grande Dependurada, Sempre atacada De bons farpões. Fere com estas Agudas lanças Pombinhas mansas, Bravos leões. Se a seta falta, Tem outra pronta, Que a dura ponta Jamais torceu. Ninguém resiste Aos golpes dela: Marília bela Foi quem lha deu. Ah! Não sustente Dura peleja O que deseja Ser vencedor. Fuja, e não olhe, Que só fugindo De um rosto lindo Se vence Amor.

Lira XI Não toques, minha Musa, não, não toques Na sonorosa Lira, Que às almas, como a minha, namoradas Doces canções inspira: Assopra no clarim, que apenas soa, Enche de assombro a terra! Naquele, a cujo som cantou Homero, Cantou Virgílio a Guerra. Busquemos, ó Musa, Empresa maior; Deixemos as ternas Fadigas do Amor. Eu já não vejo as graças, de que forma Cupido o seu tesouro; Vivos olhos, e faces cor-de-rosa, Com crespos fios de ouro: Meus olhos só veem graças, e loureiros; Veem carvalhos, e palmas; Veem os ramos honrosos, que distinguem As vencedoras almas. Busquemos, ó Musa, Empresa maior; Deixemos as ternas Fadigas do Amor. Cantemos o herói, que já no berço As serpes despedaça; Que fere os Cacos, que destrona as hidras; Mais os leões, que abraça. Cantemos, se isto é pouco, a dura guerra Dos Titãs, e Tifeus, Que arrancam as montanhas, e atrevidos Levam armas aos Céus. Busquemos, ó Musa, Empresa maior; Deixemos as ternas Fadigas do Amor. Anima pois, ó Musa, o instrumento, Que a voz também levanto, Porém tu deste muito acima o ponto, Dirceu não sobe tanto: Abaixa, minha Musa, o tom, qu’ergueste; Eu já, eu já te sigo. Mas, ah! vou a dizer “Herói”, e “Guerra”, E só Marília digo. Deixemos, ó Musa, Empresa maior; Só posso seguir-te Cantando de Amor. Feres as cordas d’ouro? Ah! Sim, agora Meu canto já se afina: E a humana voz parece que ao som delas Se faz também divina. O mesmo, que cercou de muro a Tebas, Não canta assim tão terno; Nem pode competir comigo aquele, Que desceu ao negro Inferno. Deixemos, ó Musa, Empresa maior; Só posso seguir-te Cantando de Amor. Mal repito “Marília”, as doces aves Mostram sinais de espanto; Erguem os colos, voltam as cabeças, Param o ledo canto: Move-se o tronco, o vento se suspende; Pasma o gado, e não come: Quanto podem meus versos! Quanto pode Só de Marília o nome! Deixemos, ó Musa, Empresa maior; Só posso seguir-te Cantando de Amor.

Lira XII Topei um dia Ao Deus vendado, Que descuidado Não tinha as setas Na ímpia mão. Mal o conheço, Me sobe logo Ao rosto o fogo, Que a raiva acende No coração. “Morre, tirano; Morre, inimigo.” Mal isto digo, Raivoso o aperto Nos braços meus. Tanto que o moço Sente apertar-se, Para salvar-se Também me aperta Nos braços seus. O leve corpo Ao ar levanto; Ah! e com quanto Impulso o trago Do ar ao chão! Pôde suster-se A vez primeira; Mas à terceira Nos pés, que alarga, Se firma em vão. Mal o derrubo, Ferro aguçado No já cansado Peito, que arqueja, Mil golpes deu. Suou seu rosto; Tremeu gemendo; E a cor perdendo, Bateu as asas; Enfim morreu. Qual bravo Alcides, Que a hirsuta pele Vestiu daquele Grenhoso bruto, A quem matou; Para que prove A empresa honrada, Co’a mão manchada Recolho as setas, Que me deixou. Ouviu Marília Que Amor gritava; E como estava Vizinha ao sítio Valer-lhe vem. Mas quando chega Espavorida, Nem já de vida O fero monstro Indício tem. Então, Marília, Que o vê de perto De pó coberto, E todo envolto No sangue seu, As mãos aperta No peito brando, E aflita dando Um ai, os olhos Levanta ao Céu. Chega-se a ele Compadecida; Lava a ferida C’o prato amargo, Que derramou. Então o monstro Dando um suspiro, Fazendo um giro Co’a baça vista, Ressuscitou. Respira a Deusa; E vem o gosto Fazer no rosto O mesmo efeito, Que fez a dor. Que louca ideia Foi, a que tive! Enquanto vive Marília bela, Não morre Amor.

Lira XIII Oh! quantos riscos, Marília bela, Não atropela Quem cego arrasta Grilhões de Amor! Um peito forte, De acordo falto, Zomba do assalto Do vil traidor. O amante de Hero Da luz guiado, C’o peito ousado Na escura noite Rompia o mar. Se o Helesponto Se encapelava, Ah! não deixava De lhe ir falar. Do Cantor Trácio A heroicidade Esta verdade, Minha Marília, Prova também. Cheio de esforço Vai ao Cocito Buscar aflito, Seu doce bem. Que ação tão grande Nunca intentada! Ao pé da entrada Já tudo assusta O coração: Pendentes rochas, Campos adustos, Nem ervas dão. Na funda fralda De calvo monte, Corre Aqueronte, Rio de ardente, Mortal licor. Tem o barqueiro Testa enrugada, Vista inflamada, Que mete horror. Que seguranças! Que fechaduras! As portas duras Não são de lenhos; De ferro são. Por três gargantas, Quando alguém bate, Raivoso late O negro cão. Dentro da cova Soam lamentos; Não mostra aos olhos A escassa luz! Minos a pena Manda se intime Igual ao crime, Que ali conduz. Grande penedo Este carrega; E apenas chega Do monte ao cume, O faz rolar. A pedra sempre Ao vele desce, Sem que ele cesse De a ir buscar. Nas limpas águas Habita aquele: Por cima dele Verdejam ramos, Que pomos dão. Debalde a boca Molhar pretende. Debalde estende Faminta mão. Tem outro o peito Despedaçado: Monstro esfaimado Jamais descansa De lho roer. A roxa carne, Que o abutre come, Não se consome, Torna a crescer. Mas bem que tudo Pavor inspira, Tocando a lira Desce ao Averno O bom Cantor. Não se entorpece A língua, e braço; Não treme o passo, Não perde a cor. Ah! também quanto Dirceu obrara, Se precisara Marília bela De esforço seu! Rompera os mares C’o peito terno, Fora ao Inferno, Subira ao Céu. Aos dois amantes De Trácia, e Abido Não deu Cupido Do que aos mais todos Maior valor. Por seus vassalos Forças reparte, Como lhes parte Os graus de Amor.

Lira XIV Minha bela Marília, tudo passa; A sorte deste mundo é mal segura; Se vem depois dos males a ventura, Vem depois dos prazeres a desgraça. Estão os mesmos Deuses Sujeitos ao poder ímpio Fado: Apolo já fugiu do Céu brilhante, Já foi Pastor de gado. A devorante mão da negra Morte Acaba de roubar o bem, que temos; Até na triste campa não podemos Zombar do braço da inconstante sorte. Qual fica no sepulcro, Que seus avós ergueram, descansado; Qual no campo, e lhe arranca os brancos ossos Ferro do torto arado. Ah! enquanto os Destinos impiedosos Não voltam contra nós a face irada, Façamos, sim façamos, doce amada, Os nossos breves dias mais ditosos. Um coração, que frouxo A grata posse de seu bem difere, A si, Marília, a si próprio rouba, E a si próprio fere. Ornemos nossas testas com as flores. E façamos de feno um brando leito, Prendamo-nos, Marília, em laço estreito, Gozemos do prazer de sãos Amores. Sobre as nossas cabeças, Sem que o possam deter, o tempo corre; E para nós o tempo, que se passa, Também, Marília, morre. Com os anos, Marília, o gosto falta, E se entorpece o corpo já cansado; triste o velho cordeiro está deitado, e o leve filho sempre alegre salta. A mesma formosura É dote, que só goza a mocidade: Rugam-se as faces, o cabelo alveja, Mal chega a longa idade. Que havemos de esperar, Marília bela? Que vão passando os florescentes dias? As glórias, que vêm tarde, já vêm frias; E pode enfim mudar-se a nossa estrela. Ah! Não, minha Marília, Aproveite-se o tempo, antes que faça O estrago de roubar ao corpo as forças E ao semblante a graça.

Lira XV A minha bela Marília Tem de seu um bom tesouro; Não é, doce Alceu, formado Do buscado Metal louro. É feito de uns alvos dentes, É feito de uns olhos belos, De umas faces graciosas, De crespos, finos cabelos; E de outras graças maiores, Que a natureza lhe deu: Bens, que valem sobre a terra E que têm valor no Céu. Eu posso romper os montes, Dar às correntes espaçosos Nos caudosos Turvos rios. Posso emendar a ventura Ganhando astuto a riqueza; Mas, ah! caro Alceu, quem pode Ganhar uma só beleza Das belezas, que Marília No seu tesouro meteu? Bens, que valem sobre a terra, E que têm valor no Céu. Da sorte que vive o rico Entre o fausto alegremente, Vive o guardador do gado Apoucado, Mas contente. Beije pois torpe avarento As arcas de barras cheias: Eu não beijo os vis tesouros, Beijo as douradas cadeias, Beijo as setas, beijo as armas Com que o cego Amor venceu: Bens, que valem sobre a terra, E que têm valor no Céu. Ama Apolo, e o fero Marte; Ama, Alceu, o mesmo Jove: Não é, não, a vã riqueza, Sim beleza, Quem os move. Posto ao lado de Marília Mais que mortal me contemplo: Deixo os bens, que aos homens cegam, Sigo dos Deuses o exemplo: Amo virtudes, e dotes; Amo enfim, prezado Alceu, Bens, que valem sobre a terra, E que têm valor no Céu.

Lira XVI Eu, Glauceste, não duvido Ser a tua Eulina amada Pastora formosa, Pastora engraçada, Vejo a sua cor-de-rosa, Vejo o seu olhar divino, Vejo os seus purpúreos beiços, Vejo o peito cristalino; Nem há coisa, que assemelhe Ao crespo cabelo louro. Ah! que a tua Eulina vale, Vale um imenso tesouro! Ela vence muito, e muito À laranjeira copada, Estando de flores, E de frutos ornada. É, Glauceste, os teus Amores; E nem por outra Pastora, Que menos dotes tivera, Ou que menos bela fora, O meu Glauceste cansara As divinas cordas de ouro. Ah! que a tua Eulina vale, Vale um imenso tesouro! Sim, Eulina é uma Deusa; Mas anima a formosura De uma alma de fera; Ou inda mais dura. Ah! quando Dirceu pondera Que o seu Glauceste suspira, Perde, perde o sofrimento, E qual enfermo delira! Tenha embora brancas faces, Meigos olhos, fios de ouro, A tua Eulina não vale, Não vale imenso tesouro. O fuzil, que imita a cobra, Também aos olhos é belo: Mas quando alumeia, Tu tremes de vê-lo. Que importa se mostra cheia De mil belezas a ingrata? Não se julga formosura A formosura, que mata. Evita, Glauceste, evita O teu estrago, e desdouro; A tua Eulina não vale, Não vale imenso tesouro. A minha Marília quanto À natureza não deve! Tem divino rosto, E tem mãos de neve. Se mostro na face o gosto, Ri-se Marília contente; Se canto, canta comigo, E apenas triste me sente, Limpa os olhos com as tranças De fino cabelo louro. A minha Marília vale, Vale um imenso tesouro.

Lira XVII Minha Marília, Tu enfadada? Que mão ousada Perturbar pode A paz sagrada Do peito teu? Porém que muito Que irado esteja O teu semblante! Também troveja O claro Céu. Eu sei, Marília, Que outra Pastora A toda hora, Em toda a parte Cega namora Ao teu Pastor. Há sempre fumo Aonde há fogo: Assim, Marília, Há zelos, logo Que existe amor. Olha, Marília, Na fonte pura A tua alvura, A tua boca, E a compostura Das mais feições. Quem tem teu rosto Ah! não receia Que terno amante Solte a cadeia, Quebre os grilhões. Não anda Laura Nestas campinas Sem as boninas No seu cabelo, Sem peles finas No seu jubão. Porém que importa? O rico asseio Não dá, Marília, Ao rosto feio A perfeição. Quando apareces Na madrugada, Mal embrulhada Na larga roupa, E desgrenhada Sem fita, ou flor; Ah! que então brilha A natureza! Então se mostra Tua beleza Inda maior. O Céu formoso, Quando alumia O Sol de dia, Ou estrelado No noite fria, Parece bem. Também tem graça Quando amanhece; Até, Marília, Quando anoitece Também a tem. Que tens, Marília, Que ela suspire! Que ela delire! Que corra os vales! Que os montes gire Louca de amor! Ela é que sente Esta desdita, E na repulsa Mais se acredita O teu Pastor. Quando há, Marília, Alguma festa Lá na floresta, (Fala a verdade) dança com esta o bom Dirceu? E se ela o busca, Vendo buscar-se Não se levanta, Não vai sentar-se Ao lado teu? Quando um por outro Na rua passa, Se ela diz graça, Ou muda o gesto, Esta negaça Faz-lhe impressão? Se está fronteira, E brandamente Lhe fita os olhos, Não põe prudente Os seus no chão? Deixa o ciúme, Que te desvela: Marília bela, Nunca receies Dano daquela Que igual não for. Que mais desejas? Tens lindo aspecto; Dirceu se alenta De puro afeto, E pundonor.

Lira XVIII Não vês aquele velho respeitável Que à muleta encostado Apenas mal se move, e mal se arrasta? Oh! quanto estrago não lhe fez o tempo! O tempo arrebatado, Que o mesmo bronze gasta. Enrugaram-se as faces, e perderam Seus olhos a viveza; Voltou-se o seu cabelo em branca neve: Já lhe treme a cabeça, a mão, o queixo, Não tem uma beleza Das belezas, que teve. Assim também serei, minha Marília, Daqui a poucos anos; Que o ímpio tempo para todos corre. Os dentes cairão, e os meus cabelos, Ah! sentirei os danos, Que evita só quem morre. Mas sempre passarei uma velhice Muito menos penosa. Não trarei a muleta carregada: Descansarei o já vergado corpo Na tua mão piedosa, Na tua mão nevada. Nas frias tardes, em que negra nuvem Os chuveiros não lance, Irei contigo ao prado florescente: Aqui me buscarás um sítio ameno; Onde os membros descanse, E o brando sol me aquente. Apenas me sentar, então movendo Os olhos por aquela Vistosa parte, que ficar fronteira; Apontando direi: “Ali falamos, “Ali, ó minha bela, “Te vi a vez primeira.” Verterão os meus olhos duas fontes, Nascidas de alegria: Farão teus olhos ternos outro tanto: Então darei, Marília, frios beijos Na mão formosa, e pia, Que me limpar o pranto. Assim irá, Marília, docemente Meu corpo suportando Do tempo desumano a dura guerra. Contente morrerei, por ser Marília Quem sentida chorando Meus braços olhos cerra.

Lira XIX Enquanto pasta alegre o manso gado, Minha bela Marília, nos sentemos À sombra deste cedro levantado. Um pouco meditemos Na regular beleza, Que em tudo quanto vive, nos descobre A sábia natureza. Atende, como aquela vaca preta O novilhinho seu dos mais separa, E o lambe, enquanto chupa a lisa teta. Atende mais, ó cara, Como a ruiva cadela Suporta que lhe morda o filho o corpo, E salte em cima dela. Repara, como cheia de ternura Entre as asas ao filho essa ave aquenta, Como aquela esgravata a terra dura, E os seus assim sustenta; Como se encoleriza, E salta sem receio a todo o vulto, Que junto deles pisa. Que gosto não terá a esposa amante, Quando der ao filhinho o peito brando, E refletir então no seu semblante! Quando, Marília, quando Disser consigo: “É esta “De teu querido pai a mesma barba, “A mesma boca, e testa.” Que gosto não terá a mãe, que toca, Quando o tem nos seus braços, c’o dedinho Nas faces graciosas, e na boca Do inocente filhinho! Quando, Marília bela, O tenro infante já com risos mudos Começa a conhecê-la! Que prazer não terão os pais ao verem Com as mães um dos filhos abraçados; Jogar outros luta, outros correrem Nos cordeiros montados! Que estado de ventura! Que até naquilo, que de peso serve, Inspira Amor, doçura.

Lira XX Era uma frondosa Roseira se abria Um negro botão. Marília formosa O pé lhe torcia Com a branca mão. Nas folhas viçosas A abelha enraivada O corpo escondeu. Tocou-lhe Marília, Na mão descuidada A fera mordeu. Apenas lhe morde, Marília gritando, C’o dedo fugiu. Amor, que no bosque Estava brincando, Aos ais acudiu. Mal viu a rotura, E o sangue espargido, Que a Deusa mostrou; Risonho beijando O dedo ofendido, Assim lhe falou: “Se tu por tão pouco “O pranto desatas, “Ah! dá-me atenção; “E como daquele, “Que feres, e matas, “Não tens compaixão?”

Lira XXI Não sei, Marília, que tenho, Depois que vi o teu rosto; Pois quanto não é Marília, Já não posso ver com gosto. Noutra idade me alegrava, Até quando conversava Com o mais rude vaqueiro: Hoje, ó Bela, me aborrece Inda o trato lisonjeiro Do mais discreto pastor Que efeitos são os que sinto? Serão efeitos de Amor? Saio da minha cabana Sem reparar no que faço: Busco o sítio aonde moras, Suspendo defronte o passo. Fito os olhos na janela, Aonde, Marília bela, Tu chegas ao fim do dia; Se alguém passa, e te saúda, Bem que seja cortesia, Se acende na face a cor. Que efeitos são os que sinto? Serão os efeitos de Amor? Se estou, Marília, contigo, Não tenho um leve cuidado; Nem me lembra se são horas De levar à fonte o gado. Se vivo de ti distante, Ao minuto, ao breve instante Finge um dia o meu desgosto: Jamais, Pastora, te vejo Que em seu semblante composto Não veja graça maior. Que efeitos são os que sinto? Serão os efeitos de Amor? Ando já com o juízo, Marília, tão perturbado, Que no mesmo aberto sulco Meto de novo o arado. Aqui no centeio pego, Noutra parte em vão o sego: Se alguém comigo conversa, Ou não respondo, ou respondo Noutra coisa tão diversa, Que nexo não tem menor. Que efeitos são os que sinto? Serão os efeitos de Amor? Se geme o bufo agoureiro, Só Marília me desvela, Enche-se o peito de mágoa, E não sei a causa dela. Mal durmo, Marília, sonho Que fero leão medonho Te devora nos meus braços: Gela-se o sangue nas veias, E solto do sono os laços À força da imensa dor. Ah! que os efeitos, que sinto, Só são efeitos de Amor.

Lira XXII Muito embora, Marília, muito embora Outra beleza, que não seja a tua, Com avermelha roda, a seis puxada, Faça tremer a rua. As paredes da sala, aonde habita, Adorne a seda, e o tremó dourado; Pendam largas cortinas, penda o lustre Do teto apainelado. Tu não habitarás palácios grandes, Nem andarás no coches voadores; Porém terás um Vate, que te preze, Que cante os teus louvores. O tempo não respeita a formosura; E da pálida morte a mão tirana Arrasa os edifícios dos Augustos, E arrasa a vil choupana. Que belezas, Marília, floresceram, De quem nem sequer temos a memória! Só podem conservar um nome eterno Os versos, ou a história. Se não houvesse Tasso, nem Petrarca, Por mais que qualquer delas fosse linda, Já não sabia o mundo, se existiram Nem Laura, nem Clorinda. É melhor, minha Bela, ser lembrada Por quantos hão de vir sábios humanos, Que ter urcos, ter coches, e tesouros, Que morrem com os anos.

Lira XXIII Num sítio ameno Cheio de rosas, De brancos lírios, Murtas viçosas; Dos seus amores Na companhia Dirceu passava Alegre o dia. Em tom de graça Ao terno amante Manda Marília Que toque, e cante. Pega na lira, Sem que a tempere, A voz levanta, E as cordas fere. C’os doces pontos A mão atina, E a voz iguala À voz divina. Ela, que teve De rir-se a ideia, Nem move os olhos De assombro cheia: Então cupido Aparecendo, À Bela fala Assim dizendo: “Do teu amado “A lira fias, “Só porque dele “Zombando rias? “Quando num peito “Assento faço, “Do peito subo “À língua, e braço. “Nem creias que outro “Estilo tome, “Sendo eu o mestre, “A ação teu nome.”

Lira XXIV Encheu, minha Marília, o grande Jove De imensos animais de toda a espécie As terras, mais os ares, O grande espaço dos salobros, rios, Dos negros, fundos mares, Para sua defesa, A todos deu as armas, que convinha A sábia natureza. Deu as asas aos pássaros ligeiros, Deu ao peixe escamoso as barbatanas; Deu veneno à serpente, Ao membrudo elefante a enorme tromba, E ao javali o dente. Coube ao leão a garra; Com leve pé saltando o cervo foge; E o bravo touro marra. Ao homem deu as armas do discurso, Que valem muito mais que as outras armas; Deu-lhe dedos ligeiros, Que podem converter em seu serviço Os ferros, e os madeiros; Que tecem fortes laços, E forjam raios, com que aos brutos cortam Os voos, mais os passos. Às tímidas donzelas pertenceram Outras armas, que têm dobrada força, Deu-lhes a Natureza Além do entendimento, além dos braços As armas da beleza. Só ela ao Céu se atreve; Só ela mudar pode o gelo em fogo, Mudar o fogo em neve. Eu vejo, eu vejo ser a formosura, Quem arrancou da mão de Coriolano A cortadora espada. Vejo que foi de Helena o lindo rosto, Quem pôs em campo armada Toda a força da Grécia. E quem tirou o cetro aos reis de Roma? Só foi, só foi Lucrécia. Se podem lindos rostos, mal suspiram, O braço desarmar do mesmo Aquiles; Se estes rostos irados Podem soprar o fogo da discórdia Em povos aliados; És árbitra da terra: Tu podes dar, Marília, a todo o mundo A paz, e a dura guerra.

Lira XXV O cego Cupido um dia Com os seus Gênios falava Do modo, que lhe restava De cativar a Dirceu. Depois de larga disputa, Um dos Gênios mais sagazes Este conselho lhe deu: As setas mais aguçadas, Como se em rocha batessem, Dão no peito seu, e descem Todas quebradas ao chão. Só as graças de Marília Podem vencer um tão duro, Tão isento coração. A fortuna desta empresa Consiste em armar-se o laço, Sem que sinta ser o braço, Que lho prepara, de Amor: Que ele vive como as aves, Que já deixaram as penas No visco do caçador. Na força deste conselho O raivoso Deus sossega, E à tropa a honra entrega De o fazer executar. Todos pretendem ganhá-la; Batem as asas ligeiros, E vão as armas buscar. Os primeiros se ocultaram Da Deusa nos olhos belos: Qual se enlaçou nos cabelos, Qual às faces se prendeu. Um amorinho cansado Caiu dos lábios ao seio, E nos peitos se escondeu. Outro Gênio mais astuto Este novo ardil alcança, Muda-se numa criança De divino parecer. Esconde as asas, e a venda; Esconde as setas, e quanto Pode dá-lo a conhecer. Ela que vê um menino Todo de graças coberto, Tão risonho, e tão esperto Ali sozinho brincar, A ele endireita os passos; Finge Amor ter medo, e a Deusa Mais que empenha em lhe pegar. Ela corria chamando; Ele fugia, e chorava: Assim foram onde estava O descuidado Pastor. Este, mal viu a beleza, E o gentil menino, entende A malícia do traidor. Põe as mãos sobre os ouvidos, Cerra os olhos, e constante Não quer ver o seu semblante, Não o quer ouvir falar. Qual Ulisses noutra idade Para iludir as Sereias Mandou tambores tocar. Cupido, que a empresa via, Julga o intento frustrado, E de raiva transportado O corpo no chão lançou. Traçou a língua nos dentes; Meteu as unhas no rosto, E os cabelos arrancou. O Gênio, que se escondia Entre os peitos da Pastora, Ergueu a cabeça fora, E o sucesso conheceu. Deixa o sossego em que estava, E vai ligeiro meter-se No peito do bom Dirceu. Apenas do brando peito Lhe tocou a neve fria, Com o calor, que trazia, Lhe abrasou o coração. Dá o Pastor um suspiro, Abre os seus olhos, e solta Do apertado ouvido a mão. Logo que viram os Gênios Ao triste Pastor disposto Para ver o lindo rosto, Para as palavras ouvir, Cada um as armas toma, Cada um com elas busca Seu terno peito ferir. Com os cabelos da Deusa Lhe forma um Cupido laços, Que lhe seguram os braços, Como se fossem grilhões. O Pastor já não resiste; Antes beija satisfeito As suas doces prisões.

Lira XXVI O destro Cupido um dia Extraiu mimosas cores De frescos lírios, e rosas, De jasmins, e de outras flores. Com as mais delgadas penas Usa de uma, e de outra tinta, E nos ângulos do cobre A quatro belezas pinta. Por fazer pensar a todos No seu liso centro escreve Um letreiro, que pergunta: “Este espaço a quem se deve?” Vênus, que viu a pintura, E leu a letra engenhosa, Pôs por baixo “Eu dele cedo; “Dê-se a Marília formosa.”

Lira XXVII Alexandre, Marília, qual o rio, Que engrossando no inverno tudo arrasa, Na frente das coortes Cerca, vence, abrasa As cidades mais fortes. Foi na glória das armas o primeiro; Morreu na flor dos anos, e já tinha Vencido o mundo inteiro. Mas este bom soldado, cujo nome Não há poder algum, que não abata, Foi, Marília, somente Um ditoso pirata, Um salteador valente. Se não tem uma fama baixa, e escura, Foi por se pôr ao lado da injustiça A insolente ventura. O grande César, cujo nome voa, À sua mesma Pátria a fé quebranta; Na mão a espada toma, Oprime-lhe a garganta, Dá Senhores a Roma. Consegue ser herói por um delito; Se acaso não vencesse, então seria Um vil traidor proscrito. O ser herói, Marília, não consiste Em queimar os Impérios: move a guerra, Espalha o sangue humano, E despovoa a terra Também o mau tirano. Consiste o ser herói em viver justo: E tanto pode ser herói pobre, Como o maior Augusto. Eu é que sou herói, Marília bela, Segundo da virtude a honrosa estrada: Ganhei, ganhei um trono, Ah! não manchei a espada, Não roubei ao dono. Ergui-o no teu peito, e nos teus braços: E valem muito mais que o mundo inteiro Uns tão ditosos laços. Aos bárbaros, injustos vencedores Atormentam remorsos, e cuidados; Nem descansam seguros Nos palácios cercados De tropa, e de altos muros. E a quantos nos não mostra a sábia história A quem mudou o Fado em negro opróbrio A mal ganhada glória! Eu vivo, minha Bela, sim, eu vivo Nos braços do descanso, e mais do gosto: Quando estou acordado Contemplo no teu rosto De graças adornado: Se durmo, logo sonho, e ali te vejo. Ah! nem desperto, nem dormindo sobe A mais o meu desejo.

Lira XXVIII Cupido tirando Dos ombros a aljava Num campo de flores Contente brincava. E o corpo tenrinho Depois, enfadado, Incauto reclina Na relva do prado. Marília formosa, Que ao Deus conhecia, Oculta espreitava Quanto ele fazia. Mal julga que dorme Se chega contente, As armas lhe furta, E o Deus a não sente. Os Faunos, mal viram As armas roubadas, Saíram das grutas Soltando risadas. Acorda Cupido, E a causa sabendo, A quantos o insultam Responde, dizendo: “Temíeis as setas “Nas minhas mãos cruas! “Vereis o que podem “Agora nas suas.”

Lira XXIX O tirano Amor risonho Me aparece e me convida Para que seu jugo aceite; E quer que eu passe em deleite O resto da triste vida. “O sonoro Anacreonte (Astuto o moço dizia) “Já perto da morte estava, “Inda de amores cantava; “Por isso alegre vivia. “Aos negros, duros pesares “Não resiste um peito fraco “Se o amor o não fortalece: “O mesmo Jove carece “De Cupido, e mais de Baco.” Eu lhe respondo: “Perjuro, “Nada creio do que dizes; “Porque já te fui sujeito, “Inda conservo no peito “Estas frescas cicatrizes. “Se o mundo conhece males, “Tu os maiores fizeste, “Sim, tu a Troia queimaste, “Tu a Cartago abrasaste, “E tu a Antônio perdeste.” Amor, vendo que da oferta Algum apreço não faço, Me diz afoito que trate De ir com ele a combate Peito a peito, braço a braço. Vou buscar as minhas armas; Cinjo primeiro que tudo O brilhante arnês, e à pressa Ponho um elmo na cabeça, Tomo a lança, e o grosso escudo. Mal no campo me apresento, Marília (oh Céus!) me aparece: Logo que os olhos me fita, O meu coração palpita, A minha mão desfalece. Então me diz o tirano: “Confessa, louco, o teu erro; “Contra as armas da beleza “Não vale a externa defesa “Dessa armadura de ferro.”

Lira XXX Junto a uma clara fonte A mãe de Amor s’assentou, Encostou na mão o rosto, No leve sono pegou. Cupido, que a viu de longe, Contente ao lugar correu; Cuidando que era Marília Na face um beijo lhe deu. Acorda Vênus irada: Amor a conhece; e então Da ousadia, que teve, Assim lhe pede o perdão: “Foi fácil, ó Mãe formosa, “Foi fácil o engano meu; “Que o semblante de Marília “É todo o semblante teu.”

Lira XXXI Minha Marília, Se tens beleza, Da Natureza É um favor. Mas se aos vindouros Teu nome passa, É só por graça Do Deus de amor, Que tanto inflama A mente, o peito Do teu Pastor. Em vão se viram Per’las mimosas, Jasmins, e rosas No rosto teu. Em vão terias Essas estrelas, E as tranças belas, Que o Céu te deu; Se em doce verso Não as cantasse O bom Dirceu. O voraz tempo Ligeiro corre: Com ele morre A perfeição. Essa, que o Egito Sábia modera, De Marco impera No coração; Mas já Otávio Não sente a força Do seu grilhão. Ah! vem, ó Bela, E o teu querido, Ao Deus Cupido Louvores dar; Pois faz que todos Com igual sorte Do tempo, e morte Possam zombar: Tu por formosa, E ele, Marília, Por te cantar. Mas ai! Marília, Que de um amante, Por mais que cante, Glória não vem! Amor se pinta Menino, e cego: No doce emprego Do caro bem Não vê defeitos, E aumenta quantas Belezas tem. Nenhum dos Vates, Em teu conceito, Nutriu no peito Néscia paixão? Todas aquelas, Que vês cantadas, Foram dotadas De perfeição? Foram queridas; Porém formosas Talvez que não. Porém que importa Não valha nada Seres cantada Do teu Dirceu? Tu tens, Marília, Cantor celeste; O meu Glauceste A voz ergueu; Irá teu nome Aos fins da terra, E ao mesmo Céu. Quando nas asas Do leve vento Ao firmamento Teu nome for: Mostrando Jove Graça extremosa, Mudando a Esposa De inveja a cor; De todos há de, Voltando o rosto, Sorrir-se Amor. Ah! não se manche Teu brando peito Do vil defeito Da ingratidão: Os versos beija, Gentil Pastora, A pena adora, Respeita a mão, A mão discreta, Que te segura A duração.

Lira XXXII Numa noite sossegado Velhos papéis revolvia, E por ver de que tratavam Um por um a todos lia. Eram cópias emendadas, De quantos versos melhores Eu compus na tenra idade A meus diversos amores. Aqui leio justas queixas Contra a ventura formadas, Leio excessos mal aceitos, Doces promessas quebradas. Vendo sem-razões tamanhas Eu exclamo transportado: “Que finezas tão malfeitas! “Que tempo tão mal passado!” Junto pois num grande monte Os soltos papéis, e logo, Porque relíquias não fiquem, Os intento pôr no fogo. Então vejo que o Deus cego Com semblante carregado Assim me fala, e crimina O meu intento acertado: “Queres queimar esses versos? “Dize, Pastor atrevido, “Essas Liras não te foram “Inspiradas por Cupido? “Achas que de tais amores “Não deve existir memória? “Sepultando esses triunfos, “Não roubas a minha glória?” Disse Amor; e mal se cala, Nos seus ombros a mão pondo, Com um semblante sereno Assim à queixa respondo: “Depois, Amor, de me dares “A minha Marília bela, “Devo guardar umas liras, “Que não são em honra dela? “E que importa, Amor, que importa, “Que a estes papéis destrua; “Se é tua esta mão, que os rasga, “Se a chama, que os queima, é tua?” Apenas Amor me escuta Manda que os lance nas brasas; E ergue a chama c’o vento, Que formou batendo as asas.

Lira XXXIII Pega na lira sonora, Pega, meu caro Glauceste; E ferindo as cordas de ouro, Mostra aos rústicos Pastores A formosura celeste De Marília, meus amores. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Que concurso, meu Glauceste, Que concurso tão ditoso! Tu és digno de cantares O seu semblante divino; E o teu canto sonoroso Também do seu rosto é digno. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Para pintares ao vivo As suas faces mimosas, A discreta natureza Que providência não teve! Criou no jardim as rosas, Fez o lírio, e fez a neve. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. A pintar as negras tranças Peço que mais te desveles, Pinta chusmas de amorinhos Pelos seus fios trepando; Uns tecendo cordas deles, Outros com eles brincando. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Para pintares, Glauceste, Os seus beiços graciosos, Entre as flores tens o cravo, Entre as pedras a granada, E para os olhos formosos, A estrela da madrugada. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Mal retratares do rosto Quanto julgares preciso, Não dês a cópia por feita; Passa a outros dotes, passa, Pinta da vista, e do riso A modéstia, mais a graça. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Os seus pés, quando passeiam, Pisando ternos amores; E as mesmas plantas calcadas Brotando viçosas flores. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Pinta mais, prezado amigo, Um terno amante beijando Suas douradas cadeias; E em doce pranto desfeito, Ao monte, que temo no peito. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela. Nem suspendas o teu canto, Inda que, Pastor, se veja Que a minha boca suspira, Que se banha em pranto o rosto; Que os outros choram de inveja, E chora Dirceu de gosto. Ah! pinta, pinta A minha Bela! E em nada a cópia Se afaste dela.

Lira I Já não cinjo de louro a minha testa; Nem sonoras canções o Deus me inspira: Ah! que nem me resta Uma já quebrada, Mal sonora Lira! Mas neste mesmo estado, em que me vejo, Pede, Marília, Amor que vá cantar-te: Cumpro o seu desejo; E ao que resta supra A paixão, e a arte. A fumaça, Marília, da candeia, Que a molhada parede ou suja, ou pinta, Bem que tosca, e feia, Agora me pode Ministrar a tinta. Aos mais preparos o discurso apronta: Ele me diz, que faça do pé de uma Má laranja ponta, E dele me sirva Em lugar de pluma. Perder as úteis horas não, não devo; Verás, Marília, uma ideia nova: Sim, eu já te escrevo, Do que esta alma dita Quando amor aprova. Quem vive no regaço da ventura Nada obra em te adorar, que assombro faça: Mostra mais ternura Quem te ensina, e morre Nas mãos da desgraça. Nesta cruel masmorra tenebrosa Ainda vendo estou teus olhos belos, A testa formosa, Os dentes nevados, Os negros cabelos. Vejo, Marília, sim, e vejo ainda A chusma dos Cupidos, que pendentes Dessa boca linda, Nos ares espalham Suspiros ardentes. Se alguém me perguntar onde eu te vejo, Responderei: No peito, que uns Amores De casto desejo Aqui te pintaram, E são bons Pintores. Mal meus olhos te riam, ah! nessa hora Teu retrato fizeram, e tão forte, Que entendo, que agora Só pode apagá-lo O pulso da Morte. Isto escrevia, quando, ó Céus, que vejo! Descubro a ler-me os versos o Deus louro: Ah! dá-lhes um beijo, E diz-me que valem Mais que letras de ouro.

Lira II Esprema a vil calúnia muito embora Entre as mãos denegridas, e insolentes, Os venenos das plantas, E das bravas serpentes. Chovam raios e raios, no meu rosto Não hás de ver, Marília, o medo escrito: O medo perturbador, Que infunde o vil delito. Podem muito, conheço, podem muito, As fúrias infernais, que Pluto move; Mas pode mais que todas Um dedo só de Jove. Este Deus converteu em flor mimosa, A quem seu nome dera, a Narciso; Fez de muitos os Astros, Qu’inda no Céu diviso. Ele pode livrar-me das injúrias Do néscio, do atrevido ingrato povo; Em nova flor mudar-me, Mudar-me em Astro novo. Porém se os justos Céus, por fins ocultos, Em tão tirano mal me não socorrem; Verás então, que os sábios, Bem como vivem, morrem. Eu tenho um coração maior que o mundo! Tu, formosa Marília, bem o sabes: Um coração..., e basta, Onde tu mesma cabes.

Lira III Sucede, Marília bela, À medonha noite o dia; A estação chuvosa e fria À quente seca estação. Muda-se a sorte dos tempos; Só a minha sorte não? Os troncos nas Primaveras Brotam em flores viçosas, Nos Invernos escabrosos Largam as folhas no chão. Muda-se a sorte dos troncos; Só a minha sorte não? Aos brutos, Marília, cortam Armadas redes os passos, Rompem depois os seus laços, Fogem da dura prisão. Muda-se a sorte dos brutos; Só a minha sorte não? Nenhum dos homens conserva Alegre sempre o seu rosto; Depois das penas vem gosto, Depois de gosto aflição. Muda-se a sorte dos homens; Só a minha sorte não? Aos altos Deuses moveram Soberbos Gigantes guerra; No mais tempos o Céu, e a Terra Lhes tributa adoração. Muda-se a sorte dos Deuses; Só a minha sorte não? Há de, Marília, mudar-se Do destino a inclemência; Tenho por mim a inocência, Tenho por mim a razão. Muda-se a sorte de tudo; Só a minha sorte não? O tempo, ó Bela, que gasta Os troncos, pedras, e o cobre, O véu rompe, com que encobre À verdade a vil traição. Muda-se a sorte de tudo; Só a minha sorte não? Qual eu sou, verá o mundo; Mais me dará do que eu tinha, Tornarei a ver-te minha; Que feliz consolação! Não há de tudo mudar-se; Só a minha sorte não.

Lira IV Já, já me vai, Marília, branquejando Louro cabelo, que circula a testa; Este mesmo, que alveja, vai caindo E pouco já me resta. As faces vão perdendo as vivas cores, E vão-se sobre os ossos enrugando, Vai fugindo a viveza dos meus olhos; Tudo se vai mudando. Se quero levantar-me, as costas vergam; As forças dos meus membros já se gastam, Vou a dar ela casa uns curtos passos, Pesam-me os pés, e arrastam. Se algum dia me vires desta sorte, Vê que assim me não pôs a mão dos anos: Os trabalhos, Marília, os sentimentos, Fazem os mesmos danos. Mal te vir, me dará em poucos dias A minha mocidade o doce gosto; Verás brunir-se a pele, o corpo encher-se, Voltar a cor ao rosto. No calmoso Verão as plantas secam; Na Primavera, que os mortais encanta, Apenas cai do Céu o fresco orvalho, Verdeja logo a planta. A doença deforma a quem padece; Mas logo que a doença faz seu termo, Torna, Marília, a ser quem era dantes, O definhado enfermo. Supõe-me qual doente, ou mal a planta, No meio da desgraça, que me altera; Eu também te suponho qual saúde, Ou qual a Primavera. Se dão esses teus meigos, vivos olhos Aos mesmos Astros luz, e vida às flores, Que efeitos não farão, em quem por eles Sempre morreu de amores?

Lira V Os mares, minha bela, não se movem, O brando Norte assopra, nem diviso Uma nuvem sequer na Esfera toda; O destro Nauta aqui não é preciso; Do seu governo a roda. Mas ah! que o sul carrega, o mar se empola, Rasga-se a vela, o mastaréu se parte! Qualquer varão prudente aqui já teme; Não tenho a necessária força, e arte. Corra o sábio Piloto, corra, e venha Reger o duro leme. Como sucede à nau no mar, sucede Aos homens na ventura, e na desgraça; Basta ao feliz não ter total demência; Mas quem de venturoso a triste passa, Deve entregar o leme do discurso Nas mãos da sã prudência. Todo o Céu se cobriu, os raios chovem: E esta alma, em tanta pena consternada, Nem sabe aonde possa achar conforto. Ah! não, não tardes, vem, Marília amada, Toma o leme da nau, mareia o pano, Vai-a salvar no porto. Mas ouço já de Amor as sábias vozes: Ele me diz que sofra, senão morro, E perco então, se morro, uns doces laços; Não quero já, Marília, mais socorro; Oh! ditoso sofrer, que lucrar pode A glória dos teus braços!

Lira VI De que te queixas, Língua importuna? De que a Fortuna Roubar-te queira O que te deu? Este foi sempre O gênio seu. Levou, Marília, A ímpia sorte Catões à morte; Nem sepultura Lhes concedeu. Este foi sempre O gênio seu. A outros muitos, Que vis nasceram, Nem mereceram, A grandes tronos A ímpia ergueu. Este foi sempre O gênio seu. Espalha a Cega Sobre os humanos Os bens, e os danos, E a quem se devam Nunca escolheu. Este foi sempre O gênio seu. A quanto é justo Jamais se dobra; Nem igual obra C’os mesmos Deuses Do claro Céu. Este foi sempre O gênio seu. Sobe, ao Céu, Vênus Num carro ufano; E cai Vulcano Da pura esfera, Em que nasceu. Este foi sempre O gênio seu. Mas não me rouba, Bem que se mude, Honra, e virtude: Que o mais é dela, Mas isto é meu. Este foi sempre O gênio seu.

Lira VII Meu prezado Glauceste, Se fazes o conceito, Que, bem que réu, abrigo A cândida virtude no meu peito; Se julgas, digo, que mereço ainda Da tua mão socorro, Ah! vem dar-mo agora, Agora sim que morro. Não quero, que montado No Pégaso fogoso, Venhas com dura lança Ao monstro infame traspassar raivoso. Deixa que viva a pérfida calúnia, E forje o meu tormento: Com menos, meu Glauceste, Com menos me contento. Toma a lira dourada, E toca um pouco nela: Levanta a voz celeste Em parte que te escute a minha Bela; Enche todo o contorno de alegria; Não sofras, que o desgosto Afogue em pranto amargo O seu divino rosto. Eu sei, eu sei, Glauceste, Que um bom cantor havia, Que os brutos amansava; Que os troncos, e os penedos atraía. De outro destro Cantor também afirma A sábia antiguidade, Que as muralhas erguera De uma grande Cidade. Orfeu as cordas fere; O som delgado, e terno Ao Rei Plutão abranda, E o deixa, que penetre o fundo Averno. Ah! tu a nenhum cedes, meu Glauceste, Na lira, e mais no canto; Podes fazer prodígios, Obrar ou mais, ou tanto. Levanta pois as vozes: Que mais, que mais esperas? Consola um peito aflito; Que é menos inda, que domar as feras. Com isto me darás no meu tormento Um doce lenitivo; Que enquanto a Bela vive, Também, Glauceste, vivo.

Lira VIII Eu vejo, ó minha Bela, aquele Nume A quem o nome deram de Fortuna; Pega-me pelo braço, E com voz importuna Me diz que mova o passo; Que entre no grande Templo, em que se encerra Quanto o destino manda, Que ela obre sobre a terra. Que coisas portentosas nele encontro! Eu vejo a pobre fundação de Roma; Vejo-a queimar Cartago; Vejo que as gentes doma; E vejo o seu estrago. Lá floresce o poder do Assírio Povo; Aqui os Medos crescem, E os perde um braço novo. Então me diz a Deusa: “E que pretendes? “Todas estas medalhas ver agora? “Ah! não, não sejas louco! “Espaço de anos fora “Para isso ainda pouco; “Deixa estranhos sucessos, vem comigo; “Verás quanto inda deve “Acontecer contigo.” Levou-me aonde estava a minha história, Que toda me explicou com modo, e arte. “Tirei-te libras de ouro”, Me diz, “e quero dar-te “Todo aquele tesouro. “Não suspira por bens um peito nobre? Severo lhe respondo, “Vivo afeito a ser pobre.” Aqui me enruga a Deusa irada a testa, E fica sem falar um breve espaço. “Alegra, alegra o rosto”, Prossegue, “ali te faço “Restituir o posto.” Respondo em ar de mofa, e tom sereno: “Conheço-te, Fortuna, “Posso morrer pequeno.” “Aqui te dou, me diz, a tua amada.” Então me banho todo de alegria. “Cuidei, me torna a cega, “Que essa alma não queria “Nem esta mesma entrega.” “É esse o bem, respondo, que me move, “Mas este bem é santo, “Vem só da mão de Jove.” Queria mais falar; eu insofrido Desta maneira rompo os seus acentos: “Basta, Fortuna, basta, “Estes breves momentos “Lá noutras coisas gasta; “Da minha sorte nada mais contemplo.” E, chamando Marília, Suspiro, e deixo o Templo.

Lira IX A estas horas Eu procurava Os meus Amores; Tinham-me inveja Os mais Pastores. A porta abria, Inda esfregando Os olhos belos, Sem flor, nem fita, Nos seus cabelos. Ah! que assim mesmo Sem compostura, É mais formosa, Que a estrela d’alva, Que a fresca rosa. Mal eu a via, Um ar mais leve, (Que doce efeito!) Já respirava Meu terno peito. Do cerco apenas Soltava o gado, Eu lhe amimava Aquela ovelha Que mais amava. Dava-lhe sempre No rio, e fonte, No prado, e selva, Água mais clara, Mais branda relva. No colo a punha; Então brincando A mim a unia; Mil coisas ternas Aqui dizia. Marília vendo, Que eu só com ela É que falava, Ria-se a furto, E disfarçava. Desta maneira Nos castos peitos, De dia em dia A nossa chama Mais se acendia. Ah! quantas vezes, No chão sentado, Eu lhes lavrava As finas rocas, Em que fiava! Da mesma sorte Que à sua amada, Que está no ninho, Fronteiro canta O passarinho; Na quente sesta, Dela defronte, Eu me entretinha Movendo o ferro Da sanfoninha. Ela por dar-me De ouvir o gosto, Mais se chegava; Então vaidoso Assim cantava: Não há Pastora, Que chegar possa À minha Bela, Nem quem me iguale Também na estrela; Se amor concede Que eu me recline No branco peito, Eu não invejo De Jove o feito; Ornam seu peito As sãs virtudes, Que nos namoram; No seu semblante As Graças moram. Assim vivia... Hoje em suspiros O canto mudo; Assim, Marília, Se acaba tudo.

Lira X Arde o velho barril, arde a cabeça, Em honra de João na larga rua; O crédulo mortal agora indaga Qual seja a sorte sua? Eu não tenho alcachofra, que à luz chegue, E nela orvalhe o Céu de madrugada, Para ver se rebentam novas folhas Aonde foi queimada. Também não tenho um ovo, que despeje Dentro dum copo d’água, e possa nela Fingir palácios grandes, altas torres, E uma nau à vela. Mas, ah! em bem me lembre; eu tenho ouvido Que a boca um bochecho d’água tome, E atrás de qualquer porta atento esteja, Até ouvir um nome. Que o nome, que primeiro ouvir, é esse O nome, que há de Ter a minha amada; Pode verdade ser; se for mentira, Também não custa nada. Vou tudo executar, e de repente Ouvi dizer o nome de Filena: Despejo logo a boca: ah! não sei como Não morro ali de pena! Aparece Cupido: então soltando Em ar de zombaria uma risada, E que tal, me pergunta, esteve a peça? Não foi bem pregada? Eu já te disse, que Marília é tua: Tu fazes do meu dito tanta conta, Que vais acreditar o que te ensina Velha mulher já tonta. Humilde lhe respondo: Quem debaixo Do açoite da Fortuna aflito geme, Nas mesmas coisas, que só são brinquedos Se agouram males, e teme.

Lira XI Se acaso não estou no fundo Averno, Padece, ó minha Bela, sim padece O peito amante, e terno, As aflições tiranas, que aos Precitos Arbitra Radamanto em justa pena Dos bárbaros delitos. As Fúrias infernais, rangendo os dentes, Com a mão escarnada não me aplicam As raivosas serpentes; Mas cercam-me outros monstros mais irados: Mordem-se sem cessar as bravas serpes De mil, e mil cuidados. Eu não gasto, Marília, a vida toda Em lançar o penedo da montanha; Ou em mover a roda; Mas tenho ainda mais cruel tormento: Por coisas que me afligem, roda, e gira Cansado pensamento. Com retorcidas unhas agarrado Às tépidas entranhas não me come Um abutre esfaimado; Mas sinto de outro monstro a crueldade: Devora o coração, que mal palpita, O abutre da saudade. Não vejo os pomos, nem as águas vejo, Que de mim se retiram quando busco Fartar o meu desejo; Mas quer, Marília, o meu destino ingrato Que lograr-se não possa, estando vendo Nesta alma o teu retrato. Estou no Inferno, estou, Marília bela; E numa coisa só é mais humana A minha dura estrela: Uns não podem mover do Inferno os passos; Eu pretendo voar, e voar cedo À glória dos teus braços.

Lira XII Ah! Marília, que tormento Não tens de sentir saudosa! Não podem ver os teus olhos A campina deleitosa, Nem a tua mesma aldeia, Que tiranos não proponham À inda inquieta ideia Uma imagem de aflição. Mandarás aos surdos Deuses Novos suspiros em vão. Quando levares, Marília, Teu ledo rebanho ao prado, Tu dirás: Aqui trazia Dirceu também o seu gado. Verás os sítios ditosos Onde, Marília, te dava Doces beijos amorosos Nos dedos da branca mão. Mandarás aos surdos Deuses Novos suspiros em vão. Quando à janela saíres, Sem quereres, descuidada, A minha pobre morada. Tu dirás então contigo: Ali Dirceu esperava Para me levar consigo; E ali sofreu a prisão. Mandarás aos surdos Deuses Novos suspiros em vão. Quando vires igualmente Do caro Glauceste a choça, Onde alegre se juntavam Os poucos da escolha nossa, Pondo os olhos na varanda Tu dirás de mágoa cheia: Todo o congresso ali anda, Só o meu amado não. Mandarás aos surdos Deuses Novos suspiros em vão. Quando passar pela rua O meu companheiro honrado, Sem que me vejas com ele Caminhar emparelhado, Tu dirás: Não foi tirana Somente comigo a sorte; Também cortou desumana A mais fiel união. Mandarás aos surdos Deuses Novos suspiros em vão. Numa masmorra metido, Eu não vejo imagens destas, Imagens, que são por certo A quem adora funestas. Mas se existem separadas Dos inchados, roxos olhos, Estão, que é mais, retratadas No fundo do coração. Também mando aos surdos Deuses Tristes suspiros em vão.

Lira XIII Vês, Marília, um cordeiro De flores enramado, Como alegre corre A ser sacrificado? O Povo para Templo já concorre; A Pira sacrossanta já se acende; O Ministro o fere, ele bala, e morre. Vês agora o novilho, A quem segura o laço, No chão as mãos especa, Nem quer mover um passo. Não conhece que sai de um mau terreno; Que o forte pulso, que a seguir o arrasta, O conduz a viver num campo ameno. Ignora o bruto como Lhe dispomos a sorte; Um vai forçado à vida, Vai outro alegre à morte: Nós temos, minha bela, igual demência; Não sabemos os fins, com que nos move A sábia, oculta Mão da Providência. De Jacó ao bom filho Os maus matar quiseram. De conselho o muraram. Como escravo o venderam. José não corre a ser um servo aflito; Vai subindo os degraus, por onde chega A ser um quase Deus no grande Egito. Quem sabe o Destino Hoje, ó Bela, me prende. Só porque nisto de outros Mais danos me defende? Pode ainda raiar um claro dia. Mas quer raie, quer não, ao Céu adoro; E beijo a santa mão, que assim me guia.

Lira XIV Alma digna de mil Avós Augustos! Tu sentes, tu soluças, Ao ver cair os justos; Honras as santas leis da Humanidade: E os teus exemplos deve Gravar com letras de ouro no seu Templo A cândida Amizade. Não é, não é de Herói uma alma forte, Que vê com rosto enxuto No seu igual a morte. Não é também de Herói um peito duro, Que a sua glória firma Em que lhe não resiste ao ferro, e fogo, Nem legião, nem muro. Oh! quanto ousado Chefe me namora, Quando vê a cabeça Do bom Pompeu, e chora! É grande para mim, quem move os passos, E de Dario aos filhos, Que como escravos seus tratar pudera, Recebe nos seus braços. Se alcança Eneias, capitão piedoso, Entre os Heróis do Mundo Um nome glorioso, Não é, porque levanta uma cidade; É sim, porque nos ombros Salvou do incêndio ao Pai, a quem destina A mão de longa idade. Ah! se ao meu contrário entre as chamas vira, Eu mesmo, sim, da morte Aos ombros o remira. Inda por ele muito mais obrara. E se nada servisse, Fizera então, Amigo, o que fizeste; Gemera, e suspirara. Oh! quanto são duráveis as cadeias De uma amizade, quando Se dão iguais ideias! Se apesar dos estorvos se sustinha Nossa união sincera, Foi por ser a minha alma igual à tua, E a tua igual à minha. Se o caro Amigo te merece tanto, Lá lhe fica a sua alma, Limpa-lhe o terno pranto. De quem eu falo, és tu, Marília bela. Ah! sim, honrado Amigo, Se enxugar não puderes os seus olhos, Pranteia então com ela.

Lira XV Eu, Marília, não fui nenhum Vaqueiro, Fui honrado Pastor da tua Aldeia; Vestia finas lãs, e tinha sempre A minha choça do preciso cheia. Tiraram-me o casal, e o manso gado, Nem tenho, a que me encoste, um só cajado. Para ter que te dar, é que eu queria De mor rebanho ainda ser o dono; Prezava o teu semblante, os teus cabelos Ainda muito mais que um grande Trono. Agora que te oferte já não vejo, Além de um puro amor, de um são desejo. Se o rio levantado me causava, Levando a sementeira, prejuízo, Eu alegre ficava apenas via Na tua breve boca um ar de riso. Tudo agora perdi; nem tenho o gosto De ver-te ao menos compassivo o rosto. Propunha-me dormir no teu regaço As quentes horas da comprida sesta, Escrever teus louvores nos olmeiros, Toucar-te de papoulas na floresta. Julgou o justo Céu, que não convinha Que a tanto grau subisse a glória minha. Ah! minha bela, se a Fortuna volta, Se o bem, que já perdi, alcanço, e provo, Por essas brancas mãos, por essas faces Te juro renascer um homem novo; Romper a nuvem, que os meus olhos cerra, Amar no Céu a Jove, e a ti na terra. Fiadas comprarei as ovelhinhas, Que pagarei dos poucos do meu ganho; E dentro em pouco tempo nos veremos Senhores outra vez de um bom rebanho. Para o contágio lhe não dar, sobeja Que as afague Marília, ou só que as veja. Se não tivermos lãs e peles finas, Podem mui bem cobrir as carnes nossas As peles dos cordeiros mal curtidas, E os panos feitos com as lãs mais grossas. Mas ao menos será o teu vestido Por mãos de amor, por minhas mãos cosido. Nós iremos pescar na quente sesta Com canas, e com cestos os peixinhos; Nós iremos caçar nas manhãs frias Com a vara envisgada os passarinhos. Para nos divertir faremos quanto Reputa o varão sábio, honesto e santo. Nas noites de serão nos sentaremos C’os filhos, se os tivermos, à fogueira; Entre as falsas histórias, que contares, Lhes contarás a minha verdadeira: Pasmados te ouvirão; eu entretanto, Ainda o rosto banharei de pranto. Quando passarmos juntos pela rua, Nos mostrarão c’o dedo os mais Pastores, Dizendo uns para os outros: Olha os nossos Exemplos da desgraça, e são amores. Contentes viveremos desta sorte, Até que chegue a um dos dois a morte.

Lira XVI Vejo, Marília, Que o nédio gado Anda disperso No monte, e prado; Que assim sucede Ao desgraçado, Que a perder chega O seu Pastor. Mas inda sofro A viva dor. Também conheço, Que os Pegureiros, Que apascentavam Os meus cordeiros, Dão suspiros, E verdadeiros, Porque perderam Um pai no amor. Mas inda sofro A viva dor. Eu mais alcanço, Que a minha herdade, Estando eu preso, Sofrer não há de Nem a charrua, E nem a grade; Que a mão lhe falta Do Lavrador. Mas inda sofro A viva dor. Mas quando sobe À minha ideia, Que tu ficaste Lá nessa aldeia, De mil cuidados E mágoa cheia, Das paixões minhas Não sou senhor. Eu já não sofro A viva dor. A quanto chega A pena forte! Pesa-me a vida, Desejo a morte, A Jove acuso, Maldigo a sorte, Trato a Cupido Por um traidor. Eu já não sofro A viva dor. Mas este excesso Perdão merece, E dele Jove Compadece: Que Jove, ó Bela, Mui bem conhece, Aonde chega Paixão de amor. Eu já não sofro A viva dor.

Lira XVII Dirceu te deixa, ó Bela, De padecer cansado; Frio suor já banha Seu rosto descorado; O sangue já não gira pela veia, Seus pulsos já não batem, E a clara luz dos olhos se baceia: A lágrima sentida já lhe corre; Já para a convulsão, suspira, e morre. Seu espírito chega Onde se pune o erro: Late o cão, e se lhe abrem Grossos portões de ferro. Aos severos Juízes se apresenta, E com sentidas vozes Toda a sua tragédia representa; Enche-se de ternura, e novo espanto O mesmo inexorável Radamanto. Abre um pasmado a boca, E a pedra não despede; Outro já não se lembra Da fome, e mais da sede; Descansa o curvo bico, e a garra ímpia Negro abutre esfaimado; Nem na roca medonha a Parca fia. Até as mesmas Fúrias inclementes Deixam cair das unhas as serpentes. Já votam os Juízes; E o Rei Plutão lhe ordena Deixe o sítio, em que moram Almas dignas de pena. Já sai do escuro Reino, e da memória Lhe passa tudo quanto Ou pode dar-lhe mágoa, ou dar-lhe glória Só, bem que o gosto as turvas águas tome, Inda, Marília, inda diz teu nome. Entra já nos Elísios, Campinas venturosas, Que mansos rios cortam, Que cobrem sempre as rosas. Escuta o canto das sonoras aves, E bebe as águas puras, Que o mel, e do que o leite mais suaves, Aqui, diz ele, espero a minha Bela; Aqui contente viverei com ela. Aqui... Porém aonde Me leva a dor ativa? É ilusão desta alma; Jove inda quer que eu viva. Eu devo sim gozar teus doces laços; E em paga de meus males, Devo morrer, Marília, nos teus braços. Então eu passarei ao Reino amigo, E tu irás depois lá ter comigo.

Lira XVIII Não molho, Marília, De pranto a masmorra Que o terno Cupido Não voe, não corra, A i-lo apanhar. Estende-o nas asas, Sobre ele suspira, Por fim se retira, E vai-lo levar. Se o moço não mente, Os tristes gemidos, Os ais lastimosos Os guarda unidos, Marília, c’os teus; As lágrimas nossas No seio amontoa, Forma asas, e voa, Vai pô-las nos Céus. A Deusa formosa, Que amava aos Troianos, Livrá-los querendo De riscos, e danos, A Jove buscou. As águas, que o rosto Da Deusa banharam, A Jove abrandaram, Assim os salvou. Confia-te, ó Bela, Confia-te em Jove, Ainda se abranda, Ainda se move Com ânsias de amor. O pranto de Vênus, Que obrou no pai tanto, Não tem que o teu pranto Apreço maior.

Lira XIX Nesta triste masmorra, De um semivivo corpo sepultura, Inda, Marília, adoro A tua formosura. Amor na minha ideia te retrata; Busca extremoso, que eu assim resista À dor imensa, que me cerca, e mata. Quando em meu mal pondero, Então mais vivamente te diviso: Vejo o teu rosto, e escuto A tua voz, e riso. Movo ligeiro para o vulto os passos; Eu beijo a tíbia luz em vez de face; E aperto sobre o peito em vão os braços Conheço a ilusão minha; A violência da mágoa não suporto; Foge-me a vista, e caio, Não sei se vivo, ou morto. Enternece-se Amor de estrago tanto; Reclina-me no peito, e com mão terna Me limpa os olhos do salgado pranto. Depois que represento Por lago espaço a imagem de um defunto, Movo os membros, suspiro, E onde estou pergunto. Conheço então que amor me tem consigo; Ergo a cabeça, que inda mal sustento, E com doente voz assim lhe digo: Se queres ser piedoso, Procura o sítio em que Marília mora, Pinta-lhe o meu estrago, E vê, Amor, se chora. Se lágrimas verter, se a dor a arrasta, Uma delas me traze sobre as penas, E para alívio meu só isto basta.

Lira XX Se me viras com teus olhos Nesta masmorra metido, De mil ideias funestas, E cuidados combatido, Qual seria, ó minha Bela, Qual seria o teu pesar? À força da dor cedera, E nem estaria vivo, Se o menino Deus vendado, Extremoso, e compassivo, Com o nome de Marília Não me viesse animar. Deixo a cama ao romper d’alva; O meio-dia tem dado, E o cabelo ainda flutua Pelas costas desgrenhado. Não tenho valor, não tenho, Nem para de mim cuidar. Diz-me Cupido: E Marília Não estima este cabelo? Se o deixas perder de todo, Não se há de enfadar ao vê-lo? Suspiro, pego no pente, Vou logo o cabelo atar. Vem um tabuleiro entrando De vários manjares cheio; Põe-se na mesa a toalha, E eu pensativo passeio: De todo o comer esfria, Sem nele poder tocar. Eu entendo que a matar-te, Diz amor, te tens proposto; Fazes bem: terá Marília Desgosto sobre desgosto. Qual enfermo c’o remédio, Me aflijo, mas vou jantar. Chegam as horas, Marília, Em que o Sol já se tem posto; Vem-me à memória que nelas Vi à janela teu rosto: Reclino na mão a face, E entro de novo a chorar. Diz-me Cupido: Já basta, Já basta, Dirceu, de pranto; Em obséquio de Marília Vai tecer teu doce canto. Pendem as fontes dos olhos, Mas em sempre vou cantar. Vem o Forçado acender-me A velha, suja candeia; Fica, Marília, a masmorra Inda mais triste, e mais feia. Nem mais canto, nem mais posso Uma só palavra dar. Diz-me Cupido: São horas De escrever-se o que está feito. Do azeite, e da fumaça Uma nova tinta ajeito; Tomo o pau, que pena finge, Vou as Liras copiar. Sem que chegue o leve sono, Canta o Galo a vez terceira; Eu digo a Amor, que fico Sem deitar-me a noite inteira; Faço mimos, e promessas Para ele me acompanhar. Ele diz, que em dormir cuide, Que hei de ver Marília em sonho, Não respondo uma palavra, A dura cama componho, Apago a triste candeia, E vou-me logo deitar. Como pode a tais cuidados Resistir, ó minha Bela, Quem não tem de Amor a graça; Se eu, que vivo à sombra dela, Inda vivo desta sorte, Sempre triste a suspirar?

Lira XXI Que diversas que são, Marília, as horas, Que passo na masmorra imunda, e feia, Dessas horas felizes, já passadas Na tua pátria aldeia! Então eu me ajuntava com Glauceste; E à sombra de alto Cedro na campina Eu versos te compunha, e ele os compunha À sua cara Eulina. Cada qual o seu canto aos Astros leva; De exceder um ao outro qualquer trata; O eco agora diz: Marília terna; E logo: Eulina ingrata. Deixam os mesmos Sátiros as grutas. Um para nós ligeiro move os passos; Ouve-nos de mais perto, e faz flauta C’os pés em mil pedaços. Dirceu, clama um Pastor, ah! bem merece Da cândida Marília a formosura. E aonde, clama o outro, quer Eulina Achar maior ventura? Nenhum Pastor cuidava do rebanho, Enquanto em nós durava esta porfia. E ela, ó minha Amada, só findava Depois de acabar-se o dia. À noite te escrevia na cabana Os versos, que de tarde havia feito; Mal tos dava, e os lia, os guardavas No casto e branco peito. Beijando os dedos dessa mão formosa, Banhados com as lágrimas do gosto, Jurava não cantar mais outras graças, Que as graças do teu rosto. Ainda não quebrei o juramento, Eu agora, Marília, não as canto; Mas inda vale mais que os doces versos A voz do triste pranto.

Lira XXII Por morto, Marília, Aqui me reputo: Mil vezes escuto O som do arrastado, E duro grilhão. Mas, ah! que não reme, Não treme de susto O meu coração. A chave lá soa Na porta segura; Abre-se a escura, Infame masmorra Da minha prisão. Mas, ah! que não treme, Não treme de susto O meu coração. Já o Torres se assenta; Carrega-me o rosto; Do crime suposto Com mil artifícios Indaga a razão. Mas, ah! que não treme, Não treme de susto O meu coração. Eu vejo, Marília, A mil inocentes, Nas cruzes pendentes Por falsos delitos, Que os homens lhes dão. Mas, ah! que não treme, Não treme de susto O meu coração. Se penso que posso Perder o gozar-te, E a glória de dar-te Abraços honestos, E beijos na mão. Marília, já treme, Já treme de susto O meu coração. Repara, Marília, O quanto é mais forte Ainda que a morte, Num peito esforçado, De amor a paixão. Marília, já treme, Já treme de susto O meu coração.

Lira XXIII Não praguejes, Marília, não praguejes A justiceira mão, que lança os ferros; Não traz debalde a vingadora espada; Deve punir os erros. Virtudes de Juiz, virtudes de homem As mãos se deram, e em seu peito moram. Manda prender ao Réu austera a boca, Porém seus olhos choram. Se à inocência denigre a vil calúnia, Que culpa aquele tem, que aplica a pena? Não é o Julgador, é o processo, E a lei, quem nos condena. Só no Averno os Juízes não recebem Acusação, nem prova de outro humano; Aqui todos confessam suas culpas, Não pode haver engano. Eu vejo as Fúrias afligindo aos tristes: Uma o fogo chega, outra as serpes move; Todos maldizem sim a sua estrela, Nenhum acusa a Jove. Eu também inda adoro ao grande Chefe, Bem que a prisão me dá, que eu não mereço. Qual eu sou, minha Bela, não me trata, Trata-me qual pareço. Quem suspira, Marília, quando pune Ao vassalo, que julga delinquente, Que gosto não terá, podendo dar-lhe Às honras de inocente? Tu vences, Barbacena, aos mesmos Titos Nas sãs virtudes, que no peito abrigas: Não honras tão-somente a quem premeias, Honras a quem castigas.

Lira XXIV Eu vou, Marília, vou brigar co’as feras! Uma soltaram, eu lhe sinto os passos; Aqui, aqui a espero Nestes despidos braços. É um malhado tigre: a mim já corre, Ao peito o aperto, estalam-lhe as costelas, Desfalece, cai, urra, treme, e morre. Vem agora um Leão: sacode a grenha, Com faminta paixão a mim se lança; Venha embora; que o pulso Ainda não se cansa. Oprimo-lhe a garganta, a língua estira, O corpo lhe fraqueia, os olhos incham, Açoita o chão convulso, arqueja, e expira. Mas que vejo, Marília! Tu te assustas? Entendes que os destinos inumanos Expõem a minha vida No circo dos Romanos? Com ursos, e com onças eu não luto: Luto c’o bravo monstro, que me acusa, Que os tigres, e leões mais fero e bruto. Embora contra mim raivoso esgrima Da vil calúnia a cortadora espada; Uma alma, qual eu tenho, Não se receia a nada. Eu hei de, sim, punir-lhe a insolência, Pisar-lhe o negro colo, abrir-lhe o peito Co’as armas invencíveis da inocência. Ah! quando imaginar, que vingativo Mando que desça ao Tártaro profundo, Hei de com mão honrada Erguer-lhe o corpo imundo. Eu então lhe direi: Infame, indigno, Obras como costuma o vil humano; Faço, o que faz um coração divino.

Lira XXV Minha Marília, O passarinho, A quem roubaram Ovos, e ninho, Mil vezes pousa No seu raminho; Piando finge Que anda a chorar. Mas logo voa Pela espessura, Nem mais procura Este lugar. Se acaso a vaca Perde a vitela, Também nos mostra Que se desvela; O pasto deixa, Muge por ela, Até na estrada A vem buscar. Em poucos dias, Ao que parece, Dela se esquece, E vai pastar. O voraz Tempo, Que o ferro come, Que aos mesmos Reinos Devora o nome; Também Marília, Também consome Dentro do peito Qualquer pesar. Ah! só não pode Ao meu tormento Por um momento Alívio dar. Também, ó Bela, Não há quem viva Instantes breves Na chama ativa; Derrete ao bronze; Sendo excessiva, Ao mesmo seixo Faz estalar. Mas do amianto A febre dura Na chama atura Sem se queimar. Também, Marília, Não há quem negue, Que bem que o fogo Nos óleos pegue, Que bem que em línguas, Às nuvens chegue, À força d’água Se há de apagar. Se a negra pedra Nós acendemos, Com água a vemos Mais s’inflamar. O meu discurso, Marília, é reto: A pena iguala Ao meu afeto. O amor, que nutro, Ao teu aspecto, E ao teu semblante, É singular. Ah! nem o tempo, Nem inda a morte A dor tão forte Pode acabar.

Lira XXVI Aquele, a quem fez cego a natureza, C’o bordão palpa, e aos que vêm pergunta; Ainda se despenha muitas vezes, E dois remédios junta! De ser cega a Fortuna eu não me queixo; Sim me queixo de que má cega seja: Cega, que nem pergunta, nem apalpa, É porque errar deseja. A quem não tem virtudes, nem talentos, Ela, Marília, faz de um Cetro dono: Cria num pobre berço uma alma digna De se sentar num Trono. A quem gastar não sabe, nem se anima, Entrega as grossas chaves de um tesouro; E lança na miséria a quem conhece Para que serve o ouro. A quem fere, a quem rouba, a infame deixa Que atrás do vício em liberdade corra; Eu amo as leis do Império, ela me oprime Nesta vil masmorra. Mas ah! minha Marília, que esta queixa Co’a sólida razão se não coaduna; Como me queixo da Fortuna tanto, Se sei não há Fortuna? Os Fados, os Destinos, essa Deusa, Que os Sábios fingem, que uma roda move, É só a oculta mão da Providência, A sábia mão de Jove. Não é que somos cegos, que não vemos A que fins nos conduz por estes modos; Por torcidas estradas, ruins veredas Caminha ao bem de todos. Alegre-se o perverso com as ditas; C’o seu merecimento o virtuoso; Parecer desgraçado, ó minha Bela, É muito mais honroso.

Lira XXVII A minha amada É mais formosa, Que branco lírio, Dobrada rosa, Que o cinamomo, Quando matiza Co’a folha a flor. Vênus não chega Ao meu Amor. Vasta campina De trigo cheia, Quando na sesta C’o vento ondeia, Ao seu cabelo, Quando flutua, Não é igual. Tem a cor negra, Mas quanto val’! Os astros, que andam Na esfera pura, Quando cintilam Na noite escura, Não são, humanos, Tão lindos como Seus olhos são; Que ao Sol excedem Na luz, que dão. Às brancas faces, Ah! não se atreve Jasmim de Itália, Nem inda a neve, Quando a desata O Sol brilhante Com seu calor. São neve, e causam No peito ardor. Na breve boca Vejo enlaçadas As finas per’las Com as granadas; A par dos beiços Rubins da Índia Têm preço vil. Neles se agarram Amores mil. Se não lhe desse, Compadecido, Tanto socorro O Deus Cupido; Se não vivera No peito seu; Já morto estava O bom Dirceu. Vê quanto pode Teu belo rosto; E de gozá-lo O vivo gosto! Que, submergido Em um tormento Quase infernal, Porqu’inda espero, Resisto ao mal.

Lira XXVIII Detém-te, vil humano; Não espremas a cicuta Para fazer-me dano. O sumo, que ela dá, é pouco forte; Procura outras bebidas, Que apressem mais a morte. Desce ao Reino profundo, Ajunta aí venenos, Que nunca visse o mundo: Traze o negro licor, que têm nos dentes, Nos dentes denegridos As raivosas serpentes. Cachopo levantado, Que pôs a natureza Dentro no mar salgado, Não se abala no meio da tormenta; Bem que uma onda, e outra onda Sobre ele em flor rebenta. Árvore, que na terra As robustas raízes, Buscando o centro, a ferra, Não teme ao furacão mais violento, E menos, se se deixa Vergar do rijo vento. Sou tronco, e rocha, ó Bela, Que açoita o Sul, que brama, E o mar, que se encapela: Não temas que do rosto a cor se mude; Vence as rochas, e os troncos A sólida Virtude. A maior desventura É sempre a que nos lança No horror da sepultura: O covarde a morrer também caminha; Com que males não pode Uma alma como a minha?

Lira XXIX Eu descubro procurar-me Gentil mancebo, e louro; Trazia a testa adornada Com folhas de verde louro. Vejo ser o Pai das Musas, E me entrega a lira d’ouro. Já basta, me diz, ó filho, Já basta de sentimento; O cansado peito exige Um breve contentamento: Louva a formosa Marília Ao som do meu instrumento. Firo as cordas; mas que importa? A dor não sossega entanto: Ergo a voz; então reparo Que, quanto mais corre o pranto, É mais doce, e mais sonoro Meu terno, e saudoso canto. Apolo fitou os olhos Na mão que regia o braço; E depois de estar suspenso, De me ouvir um largo espaço, Assim diz: O Deus Cupido, Faz inda mais, do que eu faço. Eu te dou a minha lira: Louva, louva a tua Bela; Porém vê que ta concedo Com condição, e cautela... Eu lhe corto a voz dizendo, Que só canto me honra dela.

Lira XXX O Pai das Musas, O Pastor louro Deu-me, Marília, Para cantar-te A lira de ouro. As cordas firo; O brando vento Teus dotes leva Nas brancas asas Ao firmamento. O teu cabelo Vale um tesouro; Um só me adorna A sábia fronte Melhor que o louro. Nesses teus olhos Amor assiste; Deles faz guerra; Ninguém lhe foge, Ninguém resiste. Algumas vezes Eu o diviso Também oculto Nas lindas covas Que faz teu riso. Nesses teus peitos Têm os seus ninhos Destros Amores; neles se geram Os cupidinhos. Vences a Vênus, Quando com arte As armas toma, Porque mais prenda Ao fero Marte. Eu produzia Estas ideias, Quando, Marília, O som escuto De vis cadeias. Dou um suspiro, Corre o meu pranto; E, inda bebendo Lágrimas tristes, De novo canto: Sou da constância Um vivo exemplo: E vós, ó ferros, Honrareis inda De Amor o Templo.

Lira XXXI Roubou-me, ó minha Amada, a sorte ímpia Quanto de meu gozava Num só funesto dia; Honras de maioral, manada grossa, Fértil, extensa herdade, Bem reparada choça. Meteu-se nesta infame sepultura, Que é sepulcro sem honras, Breve masmorra, escura. Aqui, ó minha amada, nem consigo Venho outro desgraçado Sentir também comigo: Mas esta companhia não mereço, Os Deuses me dão outra, Ainda de mais apreço. Não é, não, ilusão o que te digo; Tu mesma me acompanhas; Peno, mas é contigo. Não vejo as tuas faces graciosas, Os teus soltos cabelos, As tuas mãos mimosas. Se eu as visse, infeliz me não dissera, Bem que subira ao Potro Bem que na Cruz pendera. Não ouço as tuas vozes magoadas, Com ardentes suspiros Às vezes mal formadas. Mas vejo, ó cara, as tuas letras belas, Uma por um beijo, E choro então sobre elas. Tu me dizes que siga o meu destino; Que o teu amor na ausência Será leal, e fino. De novo a carta ao coração aperto, De novo a molha o pranto, Que de ternura verto. Ah! leve muito embora o duro Fado A tudo, quanto tenho Com meu suor ganhado. Eu juro que do roubo nem me queixe, Contanto, ó minha cara, Que este só bem me deixe. Que males voluntários não sentiram, Os que te amam, somente Porque menos te ouviram? Dê pois aos mais seus bens a Deusa cega; Que eu tenho aquela glória, Que a mil felizes nega.

Lira XXXII Se o vasto mar se encapela, E na rocha em flor rebenta, Grossa nau, que não tem leme, Em vão sustentar-se intenta; Até que naufraga, e corre À discrição da tormenta. Quem não tem uma beleza, Em que ponha o seu cuidado; Se o Céu se cobre de nuvens, E se assopra o vento irado, Não tem forças que resistam Ao impulso do seu fado. Nesta sombria masmorra, Aonde, Marília, vivo, Encosto na mão o rosto, Ah! que imagens tão funestas Me finge o pesar ativo. Parece que vejo a honra, Marília, toda enlutada; A face de um pai rugosa, Num mar de pranto banhada; Os amigos macilentos, E a família consternada. Quero voltar aos meus olhos Para outro diverso lado; Vejo numa grande praça Um teatro levantado; Vejo as cruzes, vejo os potros, Vejo o alfanje afiado. Um frio suor me cobre, Laxam-se os membros, suspiro; Busco alívio às minhas ânsias, Não o descubro, deliro. Já, meu Bem, já me parece Que nas mãos da morte expiro. Vem-me então ao pensamento A tua testa nevada, Os teus meigos, vivos olhos, A tua face rosada, Os teus dentes cristalinos, A tua boca engraçada. Qual, Marília, a estrela d’alva, Que a negra noite afugenta; Qual o Sol, que a névoa espalha Apenas a terra aquenta; Ou qual Íris, que o Céu limpa, Quando se vê na tormenta: Assim, Marília, desterro Triste ilusão, e demência; Faz de novo o seu ofício A razão, e a prudência; E firmo esperanças doces Sobre a cândida inocência. Restauro as forças perdidas, Sobe a viva cor ao rosto, Gira o sangue pela veia, E bate o pulso composto: Vê, Marília, o quanto pode Contra meus males teu rosto.

Lira XXXIII Morri, ó minha Bela: Não foi a Parca ímpia, Que na tremenda roca, Sem Ter descanso, fia; Não foi, digo, não foi a Morte feia Quem o ferro moveu, e abriu no peito A palpitante veia. Eu, Marília, respiro; Mas o mal, que suporto, É tão tirano, e forte, Que já me dou por morto: A insolente calúnia depravada Ergueu-se contra mim, vibrou da língua A venenosa espada. Inda, ó Bela, não vejo Cadafalso enlutado, Nem de torpe verdugo Braço de ferro armado; Mas vivo neste mundo, ó sorte ímpia, E dele só me mostra a estreita fresta O quando é noite, ou dia. Olhos baços, e sumidos, Macilento, e descarnado, Barba crescida, e hirsuta, Cabelo desgrenhado; Ah! que imagem tão digna de piedade! Mas é, minha Marília, como vive Um réu de Majestade. Venha o processo, venha; Na inocência me fundo: Mas não morreram outros, Que davam honra ao mundo! O tormento, minha alma, não recuses: A quem sábio cumpriu as leis sagradas Servem de sólio as cruzes. Tu, Marília, se ouvires, Que ante o teu rosto aflito O meu nome se ultraja C’o suposto delito, Dize severa assim em meu abono: Não toma as armas contra um Cetro justo Alma digna de um trono.

Lira XXXIV Vou-me, ó Bela, deitar na dura cama, De que nem sequer sou o pobre dono: Estende sobre mim Morfeu as asas, E vem ligeiro o sono. Os sonhos, que rodeiam a tarimba, Mil coisas vão pintar na minha ideia; Não pintam cadafalsos, não, não pintam Nenhuma imagem feia. Pintam que estou bordando um teu vestido; Que um menino com asas, cego, e louro, Me enfia nas agulhas o delgado, O brando fio de ouro. Pintam que entrando vou na grande Igreja; Pintam que as mãos nos damos, e aqui vejo Subir-te à branca face a cor mimosa, A viva cor do pejo. Pintam que nos conduz dourada sege À nossa habitação; que mil Amores Desfolham sobre o leito as moles folhas Das mais cheirosas flores. Pintam que desta terra nos partimos; Que os amigos saudosos, e suspensos Apertam nos inchados, roxos olhos Os já molhados lenços. Pintam que os mares sulco da Bahia; Onde passei a flor da minha idade; Que descubro as palmeiras, e em dois bairros Partidas a grã Cidade. Pintam leve escaler, e que na prancha O braço já te of’reço reverente; Que te aponta c’o dedo, mal te avista, Amontoada gente. Aqui, alerta, grita o mau soldado; E o outro, alerta estou, lhe diz gritando: Acordo com a bulha, então conheço, Que estava aqui sonhando. Se o meu crime não fosse só de amores, A ver-me delinquente, réu de morte, Não sonhara, Marília, só contigo, Sonhara de outra sorte.

Lira XXXV Se lá te chegarem Aos ternos ouvidos Uns tristes gemidos, Repara, Marília, Verás, que são meus. Ah! dá-lhes abrigo, Marília, nos peitos; Aqui os conserva Em laços estreitos, Unidos aos teus. O vento ligeiro, De ouvi-los movido, Os pede a Cupido, Que a todos apanha, E lá tos vai pôr. Ah! não os desprezes, Porque se conspira O Céu em meu dano, E a glória me tira De honrado Pastor. Têm suspiros Motivo dobrado; Perdi o meu gado; Perdi, que mais vale, O bem de te ver. Se os não receberes, Amante por ora, Por serem de um triste, Os deves, Pastora, Por honra acolher. Virá, minha Bela, Virá uma idade, Que, vista a verdade, Gostosa me entregues O teu coração. Os crimes desonram, Se são existentes; Os ferros, que oprimem As mãos inocentes, Infames não são. Chegando este dia, Os braços daremos: Então mandaremos De gosto, e ternura Suspiros aos Céus. Por-me-ão no sepulcro A honrosa inscrição: Se teve delito, Só foi a paixão, Que a todos faz réus.

Lira XXXVI Não hás de ter horror, minha Marília, De tocar pulso, que sofreu os ferros! Infames impostores mos lançaram, E não puníveis erros. Esta mão, esta mão, que ré parece, Ah! não foi uma vez, não foi só uma, Que em defesa dos bens, que são do Estado, Moveu a sábia pluma, É certo, minha amada, sim é certo Qu’eu aspirava a ser de um Cetro o dono; Mas este grande império, que eu firmava, Tinha em teu peito o trono. As forças, que se opunham, não batiam Da grossa peça, e do mosquete os tiros; Só eram minhas armas os soluços, Os rogos, e os suspiros. De cuidados, desvelos, e finezas Formava, ó minha Bela, os meus guerreiros; Não tinha no meu campo estranhas tropas; Que amor não quer parceiros. Mas pode ainda vir um claro dia, Em que estas vis algemas, estes laços Se mudem em prisões de alívios cheias Nos teus mimosos braços. Vaidoso então direi: Eu sou Monarca; Dou leis, que é mais, num coração divino! Sólio que ergueu o gosto, e não a força, É que é de apreço digno.

Lira XXXVII Meu sonoro Passarinho, Se sabes do meu tormento, E buscas dar-me, cantando, Um doce contentamento, Ah! não cantes, mais não cantes, Se me queres ser propício; Eu te dou em que me faças Muito maior benefício. Ergue o corpo, os ares rompe, Procura o Porto da Estrela, Sobe à serra, e se cansares, Descansa num tronco dela, Toma de Minas a estrada, Na Igreja nova, que fica Ao direito lado, e segue Sempre firme a Vila Rica. Entra nesta grande terra, Passa uma formosa ponte, Passa a segunda, a terceira Tem um palácio defronte. Ele tem ao pé da porta Uma rasgada janela, É da sala, aonde assiste A minha Marília bela. Para bem a conheceres, Eu te dou os sinais todos Do seu gesto, do seu talhe, Das suas feições, e modos. O seu semblante é redondo, Sobrancelhas arqueadas, Negros e finos cabelos, Carnes de neve formadas. A boca risonha, e breve, Suas faces cor-de-rosa, Numa palavra, a que vires Entre todas mais formosa. Chega então ao seu ouvido, Dize, que sou quem te mando, Que vivo nesta masmorra, Mas sem alívio penando.

Lira XXXVIII Eu vejo aquela Deusa, Astreia pelos sábios nomeada; Traz nos olhos a venda, Balança numa mão, na outra espada. O vê-la não me causa um leve abalo, Mas, antes, atrevido, Eu a vou procurar, e assim lhe falo: Qual é o povo, dize, Que comigo concorre no atentado? Americano Povo? O Povo mais fiel e mais honrado: Tira as Praças das mãos do injusto dono, Ele mesmo as submete De novo à sujeição do Luso Trono! Eu vejo nas histórias Rendido Pernambuco aos Holandeses; Eu vejo saqueada Esta ilustre Cidade dos Franceses; Lá se derrama o sangue brasileiro; Aqui não basta, supre Das roubadas famílias o dinheiro... Enquanto assim falava, Mostrava a Deusa não me ouvir com gosto; Punha-me a vista tesa, Enrugava o severo e aceso rosto. Não suspendo contudo no que digo; Sem o menor receio, Faço que a não entendo, e assim prossigo: Acabou-se, tirana, A honra, o zelo deste Luso Povo? Não é aquele mesmo, Que estas ações obrou? É outro novo? E pode haver direito, que te mova A supor-nos culpados, Quando em nosso favor conspira a prova? Há em Minas um homem, Ou por seu nascimento, ou seu tesouro, Que aos outros mover possa À força de respeito, à força d’ouro? Os bens de quantos julgas rebelados Podem manter na guerra, Por um ano sequer, a cem soldados? Ama a gente assisada A honra, a vida, o cabedal tão pouco, Que ponha uma ação destas Nas mãos dum pobre, sem respeito e louco? E quando a comissão lhe confiasse, Não tinha pobre soma, Que por paga, ou esmola, lhe mandasse! Nos limites de Minas, A quem se convidasse não havia? Ir-se-iam buscar sócios Na Colônia também, ou na Bahia? Está voltada a Corte brasileira Na terra dos Suíços, Onde as Potências vão erguer bandeira? O mesmo autor do insulto Mais a riso, do que a temor me move; Dou-lhe nesta loucura, Podia-se fazer Netuno ou Jove. A prudência é tratá-lo por demente; Ou prendê-lo, ou entregá-lo Para dele zombar a moça gente. Aqui, aqui a Deusa Um extenso suspiro aos ares solta; Repete outro suspiro, E sem palavra dar, as costas volta. Tu te irritas! Lhe digo e quem te ofende? Ainda nada ouviste Do que respeita a mim; sossega, atende. E tinha que ofertar-me Um pequeno, abatido e novo Estado, Com as armas de fora, Com as suas próprias armas consternado? Achas também que sou tão pouco esperto, Que um bem tão contingente Me obrigasse a perder um bem já certo? Não sou aquele mesmo, Que a extinção do débito pedia? Já viste levantado Quem à sombra da paz alegre ria? Um direito arriscado eu busco, e feio, E quero que se evite Toda a razão do insulto, e todo o meio? Não sabes quanto apresso Os vagarosos dias da partida? Que a fortuna risonha, A mais formosos campos me convida? Daqui nem ouro quero; Quero levar somente os meus amores. Eu, ó cega, não tenho Um grosso cabedal, do mais herdado: Não o recebi no emprego, Não tenho as instruções dum bom soldado, Far-me-iam os rebeldes o primeiro No império que se erguia À custa do seu sangue, e seu dinheiro? Aqui, aqui de todo A Deusa se perturba, e mais se altera; Morde o seu próprio beiço; O sítio deixa, nada mais espera. Ah! vai-te, então lhe digo, vai-te embora; Melhor, minha Marília, Eu gastasse contigo mais esta hora.

Lira I Convidou-me a ver seu Templo O cego Cupido um dia; Encheu-se de gosto o peito, Fiz deste Deus um conceito, Como dele não fazia. Aqui vejo descorados Os terníssimos amantes, Entre as cadeias gemerem; Vejo nas piras arderem As entranhas palpitantes. A quem amas, quanto avistas (Diz Cupido) não aterra; Quem quer cingir o loureiro Também vai sofrer primeiro Todo o trabalho da guerra. Contudo, que te dilates Neste sítio não convenho; Deixa a estância lastimosa, Vem ver a sala formosa Aonde o meu sólio tenho. Entre noutro grande Templo; Que perspectiva tão grata! Tudo quanto nele vejo Passa além do meu desejo, E o discurso me arrebata. É de mármore, e de jaspe O soberbo frontispício; É todo por dentro de ouro; E a um tão rico tesouro Inda excede o artifício. As janelas não se adornam De sedas de finas cores; Em lugar dos cortinados, Estão presos, e enlaçados Festões de mimosas flores. Em torno da sala augusta Ardem dourados braseiros, Queimam resinas que estalam, E postas em fumo exalam Da Panchaia os gratos cheiros. Ao pé do trono os seus Gênios Alegres hinos entoam; Dançam as Graças formosas, E aqui as horas gostosas Em vez de correrem voam. Estão sobre o pavimento Igualmente reclinados, Nos colos dos seus amores, Os grandes Reis, e os Pastores, De frescas rosas coroados. Mal o acordo restauro, Me diz o moço risonho, Como ainda não reparas Em tantas coisas tão raras, De que este Templo componho? Sabes a história de Jove? Aqui tens o manso Touro, Tens o Cisne decantado, A Velha em que foi mudado, Com a grossa chuva de ouro. Aplica, Dirceu, agora Os olhos ara esta parte, Aqui tens a Lira d’ouro Que inda estima o Pastor louro; E a rede que enlaça a Marte. Vês este arco destramente De branco marfim ornado? À casta Deusa servia, E o perdeu quando dormia Do gentil Pastor ao lado. Vês esta lira? com ela Tira Orfeu ao bem querido Dos Infernos onde estava: Vês este farol? guiava Ao meu nadador de Abido. Vês estas duas espadas Ainda de sangue cheias? A Tisbe, e a Dido mataram; E os fortes pulsos ornaram De Píramo, e mais de Eneias. Sabes quem vai no navio, Que este mar se levanta? É Teseu. Vês esse pomo? É de Cípide, assim como São aqueles de Atlanta. Vê agora estes retratos, Que destros pincéis fizeram, Ah! que pinturas divinas! Todas são das heroínas, Que mais vitórias me deram. Repara nesse semblante, É o semblante de Helena; Lá se avista a Grega armada, E aqui de Troia abrasada Se mostra a funesta cena. Vê est’outra formosura? É a bela Deidamia; Lá tens Aquiles ao lado, De uma saia disfarçado, Como com ela vivia. Cleópatra é quem se segue: Ali tens lançado a linha Marco Antônio sossegado, Ao tempo em que Augusto irado Com armada nau caminha. Aqui Hérmia se figura; Vê um Sábio dos maiores, Qual infame delinquente, Ir desterrado, somente Por cantar os seus amores. Este é de Ônfale o retrato; Aqui tens (quem o diria!) Ao grande Hércules sentado Com as mais damas no estrado, Onde em seu obséquio fia. Anda agora a est’outra parte, Conheces, Dirceu, aquela? Onde vais, lhe digo, explica, Que beleza aqui nos fica, Sem fazeres caso dela? Ergo o rosto, ponho a vista Na imagem não explicada, Oh! quanto é digna de apreço! Mal exclamo assim, conheço Ser a minha doce amada. O coração pelos olhos Em terno pranto saía, E no meu peito saltava; Disfarçando amor, olhava Para mim a furto, e ria. Depois de passado tempo, A mim se chega, e me abala; Desperto de tanto assombro; Ele bate no meu ombro, E assim afável me fala: Sim, caro Dirceu, é esta A divina formosura, Que te destina Cupido; Aqui tens o laço urdido Da tua imortal ventura. Um Nume, Dirceu, um Nume, Que os trabalhos de um humano Desta sorte felicita, Não é como se acredita, Não é um Nume tirano. Olha se a cega Fortuna, De tudo quanto se cria, Ou nos mares, ou na terra, Em seus tesouros encerra Outro bem de mais valia? Lisas faces cor-de-rosa, Brancos dentes, olhos belos, Lindos beiços encarnados, Pescoço, e peitos nevados, Negros, e finos cabelos, Não valem mais que cingires, Com braço de sangue imundo, Na cabeça o verde louro? Do que teres montes de ouro? Do que dares leis ao mundo? Ah! ensina, sim, ensina Ao vil mortal atrevido, E ao peito que adora terno, Que tem, para um o Inferno, Para outro um Céu, o Cupido. Ao resto Amor me convida, Eu chorando a mão lhe beijo, E lhe digo: Amor, perdoa Não seguir-te; pois não voa A ver mais o meu desejo.

Lira II Em vão do amado filho que foge, Vênus quer hoje notícias ter. Sagaz e astuto ele se esconde em parte aonde ninguém o vê. Dos sinais dados, bem se conhece que ele aborrece a mãe que tem. Se os seus defeitos Ela publica, razão lhe fica de se ofender. Foge o menino e, disfarçado, vive abrigado numa cruel. Com mil carícias a ímpia o trata; nem o desata do peito seu. Se a semelhança sempre amor gera, deve uma fera outra acolher. Ah! se o teu nome, Marília, calo, que de ti falo bem podes crer.

Lira III Tu não verás, Marília, cem cativos Tirarem o cascalho, e a rica, terra, Ou dos cercos dos rios caudalosos, Ou da minada serra. Não verás separar ao hábil negro Do pesado esmeril a grossa areia, E já brilharem os granetes de ouro No fundo da bateia. Não verás derrubar os virgens matos; Queimar as capoeiras ainda novas; Servir de adubo à terra a fértil cinza; Lançar os grãos nas covas. Não verás enrolar negros pacotes Das secas folhas do cheiroso fumo; Nem espremer entre as dentadas rodas Da doce cana o sumo. Verás em cima da espaçosa mesa Altos volumes de enredados feitos; Ver-me-ás folhear os grandes livros, E decidir os pleitos. Enquanto revolver os meus consultos. Tu me farás gostosa companhia, Lendo os fatos da sábia mestra história, E os cantos da poesia. Lerás em alta voz a imagem bela, Eu vendo que lhe dás o justo apreço, Gostoso tornarei a ler de novo O cansado processo. Se encontrares louvada uma beleza, Marília, não lhe invejes a ventura, Que tens quem leve à mais remota idade A tua formosura.

Lira IV Amor por acaso a um pouso chegava, aonde acolhida a Morte se achava. Risonhos e alegres, os braços se deram, e as armas unidas num sítio puseram. De empresas tamanhas cansados já vinham, e em larga conversa a noite entretinham. Um conta que há pouco a seta aguçada em uma beleza deixara empregada. Diz outro que as flechas cravara no peito de um grande, que teve o mundo sujeito. Enquanto das forças cada um presumia, seus membros já lassos o sono rendia. Dormindo tranquilos, a noite passaram, e inda antes da aurora com ânsia acordaram. — É tempo que o leito deixemos, ó Morte — Amor, já erguido, falou desta sorte. — É tempo, — em reposta a Morte repete — que à nossa fadiga dormir não compete. As armas colhamos, voltemos ao giro: cada um a seu gosto empregue o seu tiro. Vão, inda c’os olhos em sono turbados, ao sítio em que os ferros estão pendurados. Amor para as setas da Morte se enclina; de Amor logo a Morte co’as flechas atina. Oh! golpes tiramos! oh! mãos homicidas! são tiros da Morte de Amor as feridas. De um sonho, que pinto, Marília, conhece se amor, ou se morte esta alma padece.

Lira V Eu não sou, minha Nise, pegureiro, que viva de guardar alheio gado; Nem sou pastor grosseiro, dos frios gelos e do sol queimado, que veste as pardas lãs do seu cordeiro. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela! A Cresso não igualo no tesouro; mas deu-me a sorte com que honrado viva. Não cinjo coroa d’ouro; mas povos mando, e na testa altiva verdeja a coroa do sagrado louro. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela! Maldito seja aquele, que só trata de contar, escondido, a vil riqueza, que, cego, se arrebata em buscar nos avós a vã nobreza, com que aos mais homens, seus iguais, abata. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela! As fortunas, que em torno de mim vejo, por falsos bens, que enganam, não reputo; mas antes mais desejo: não para me voltar soberbo em bruto, por ver-me grande, quando a mão te beijo. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela! Pela ninfa, que jaz vertida em louro, o grande deus Apolo não delira? Jove, mudado em touro e já mudado em velha não suspira? seguir aos deuses nunca foi desdouro. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela! Pertendam Aníbais honrar a História, e cinjam com a mão, de sangue cheia, os louros da vitória; eu revolvo os teus dons na minha ideia: só dons que vêm do céu são minha glória. Graças, ó Nise bela, Graças à minha estrela!

Lira VI Tradução Amor, que seus passos ligeiro movia por mil embaraços, que um bosque tecia, Nos ombros me acena com brando raminho; e logo me ordena que siga o caminho. Por entre a espessura do bosque me avanço; e atrás da ventura, incauto, me lanço. Já tinha calcado os montes mais duros, co peito rasgado os rios escuros: Eis que uma serpente, a língua vibrando, me crava o seu dente, me deixa expirando. Então, surpreendida da dor que a traspassa, minha alma ferida aos beiços se passa. As iras detesta Amor. Isto vendo, e as asas na testa me bate, dizendo: — Tu choras, tu gemes, da serpe tocado, e o braço não temes de um númen irado?

Lira VII Tu, formosa Marília, já fizeste Com teus olhos ditosas as campinas Do turvo ribeirão em que nascestes; Deixa, Marília, agora As já lavradas setas: Anda afoita a romper os grossos mares, Anda encher de alegria estranhas terras; Ah! por ti suspiram Os meus saudosos lares. Não corres como Safo sem ventura, Em seguimento de um cruel ingrato, Que não cede aos encantos da ternura; Segues um fino amante, Que a perder-te morria. Quebra os grilhões do sangue, e vem, ó Bela; Tu já foste no Sul a minha guia, Ah! deves ser no Norte Também a minha estrela. Verás ao Deus Netuno sossegado, Aplainar c’o tridente as crespas ondas; Ficar como dormindo o mar salgado; Verás, verás, d’alheta Soprar o brando vento; Mover-se o leme, desrinzar-se o linho: Seguirem os delfins o movimento, Que leva na carreira O empavesado pinho. Verás como o Leão na proa arfando Converte em branca espuma as negras ondas, Que atalha, e corta com murmúrio brando; Verás, verás, Marília, Da janela dourada, Que uma comprida estrada representa A linfa cristalina, que pisada Pela popa que foge, Em borbotões rebenta. Bruto peixe verás de corpo imenso Tornar ao torto anzol, depois de o terem Pela rasgada boca ao ar suspenso; Os pequenos peixinhos Quais pássaros voarem; De toninhas verás o mar coalhado, Ora surgirem, ora mergulharem, Fingindo ao longe as ondas, Que forma o vento irado. Verás que o grande monstro se apresenta, Um repuxo formando com as águas, Que ao mar espalha da robusta venta; Verás, enfim, Marília, As nuvens levantadas, Umas de cor azul, ou mais escuras, Outras de cor-de-rosa, ou prateadas, Fazerem no horizonte Mil diversas figuras. Mal chegares à foz do claro Tejo, Apenas ele vir o teu semblante, Dará no leme do baixel um beijo. Eu lhe direi vaidoso: Não trago, não, comigo, Nem pedras de valor, nem montes d’ouro; Roubei as áureas minas, e consigo Trazer para os teus cofres Este maior Tesouro.

Lira VIII Em cima dos viventes fatigados Morfeu as dormideiras espremia: Os mentirosos sonhos me cercavam; Na vaga fantasia Ao vivo me pintavam As glórias, que desperto, Meu coração pedia. Eu vou, eu vou subindo a nau possante, Nos braços conduzindo a minha bela; Volteia a grande roda, e a grossa amarra Se enleia em torno dela; Já ponho a proa à barra, Já cai ao som do apito Ora uma, ora outra vela. Os arvoredos já se não distinguem: A longa praia ao longe não branqueja; E já se vão sumindo os altos montes, Já não há que se veja Nos claros horizontes, Que não sejam vapores, Que Céu, e mar não seja. Parece vão correndo as negras águas, E o pinho qual rochedo estar parado; Ergue-se a onda, vem à nau direita, E quebra no costado; O navio se deita, E ela finge a ladeira Saindo do outro lado. Vejo nadarem os brilhantes peixes, Cair do lais a linha que os engana; Um dourado no anzol está pendente, Sofre morte tirana, Entretanto que a sente, Ao tombadilho açoita A cauda, e a barbatana. Sobre as ondas descubro uma carroça De formosas conchinhas enfeitada; Delfins a movem, e vem Tétis nela; Na popa está parada; Nem pode a Deusa bela Tirar os brandos olhos Na minha doce amada. Nas costas dos golfinhos vêm montados Os nus Tritões, deixando a esfera cheia Com o rouco som dos búzios retorcidos. Recreia, sim, recreia Meus atentos ouvidos O canto sonoroso Da música sereia. Já sobe ao grande mastro o bom gajeiro; Descobre arrumação, e grita — terra! À murada caminha alegre a gente; Alguns entendem que erra; Pelo imóvel somente Conheço não ser nuvem, Sim o cume d’alta serra. De Mafra já descubro as grandes torres; (E que nova alegria me arrebata!) De Cascais a muleta já vem perto, Já de abordar-nos trata; Já o piloto esperto, Inda debaixo manda Soltar mezena, e gata. Eu vou entrando na espaçosa barra, A grossa artilharia já me atroa; Lá ficam Paço d’Arcos, e a Junqueira; Já corre pela proa Uma amarra ligeira; E a nau já fica surta Diante da grã Lisboa. Agora, agora sim, agora espero Renovar da amizade antigos laços; Eu vejo ao velho pai, que lentamente Arrasta a mim os passos; Ah! com vem contente! De longe mal me avista, Já vem abrindo os braços. Dobro os joelhos, pelos pés o aperto; E manda que dos pés ao peito passe; Marília, quanto eu fiz, fazer intenta; Antes que os pés lhe abrace Nos braços a sustenta; Dá-lhe de filha o nome, Beija-lhe a branca face. Vou descer a escada, oh Céus, acordo! Conheço não estar no claro Tejo; Abro os olhos, procuro a minha amada, E nem sequer a vejo. Venha a hora afortunada, Em que não fique em sonho Tão ardente desejo!

A UMA DESPEDIDA Chegou-se o dia mais triste que o dia da morte feia; caí do trono, Dirceia, do trono dos braços teus, Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Ímpio Fado, que não pôde os doces laços quebrar-me, por vingança quer levar-me distante dos olhos teus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Parto, enfim, e vou sem ver-te, que neste fatal instante há de ser o teu semblante mui funesto aos olhos meus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! E crês, Dirceia, que devem ver meus olhos penduradas tristes lágrimas salgadas correrem dos olhos teus? Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! De teus olhos engraçados, que puderam, piedosos, de tristes em venturosos converter os dias meus? Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Desses teus olhos divinos, que, terno e sossegados, enchem de flores os prados enchem de luzes os céus? Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Destes teus olhos, enfim, que domam tigres valentes, que nem rígidas serpentes resistem aos tiros seus? Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Da maneira que seriam em não ver-te criminosos, enquanto foram ditosos, agora seriam réus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Parto, enfim, Dirceia bela, rasgando os ares cinzentos; virão nas asas dos ventos buscar-te os suspiros meus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Talvez, Dirceia adorada, que os duros fados me neguem a glória de que eles cheguem aos ternos ouvidos teus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! Mas se ditosos chegarem, pois os solto a teu respeito, dá-lhes abrigo no peito, junta-os c’os suspiros teus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus! E quando tornar a ver-te, ajuntando rosto a rosto, entre os que dermos de gosto, restitui-me então os meus. Ah! não posso, não, não posso Dizer-te, meu bem, adeus!

CANÇÃO Dês que vi, formosa Elvira, Os teus divinos cabelos, Esses vivos olhos belos, Que inveja dos astros são, Foi-se, Elvira, foi-se embora Toda a paz do coração. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Enquanto, Elvira, se oculta A meus olhos teu semblante, Um minuto, um breve instante Parece que fim não tem. Se alcanço de ver-te a glória, Então voa o tempo bem. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando te ris por acaso Para outro qualquer sujeito, Estala dentro do peito De ciúme o coração; Se me pões os olhos, julgo Que zombas de mim então. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando há brinco na floresta, E a divina Olaia canta, O mesmo gado levanta A cabeça para ouvir. Só por mais que Alceu forceje Não pode o prazer fingir. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando levo à clara fonte O rebanho do meu gado, Cai-me da mão o cajado, E com ela à testa vou: Fico pasmado, e ignoro O lugar aonde estou. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando eu vou segar o trigo, (Olha bem como ando cego!) Numa parte nele pego, Meto noutra a fouce em vão; Dos que veem, alguns se riem, Outros mostram compaixão. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando me deito no colmo, Sempre sonho que te vejo, Que. te falo, e que te beijo A branca, nevada mão. Acordo, Pastora, e foges: E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando alguém meu mal pergunta, Bem que seja a vez primeira, Rompo, ainda que não queira, O segredo, sem saber: O teu nome, Elvira, digo, Quando devo o seu dizer. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Fujo ao trato dos pastores, Para um bosque me retiro; Com desafogo suspiro, E chamo por ti, meu bem. Os vales, que se enternecem, Chamam-te ao longe também. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu. Quando escuto o triste mocho A gemer no meu telhado, Qualquer mal excogitado Não me deve algum temor: Só receio que me agoure Mau sucesso ao meu amor. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, E só por motivo seu. Os pastores que me avistavam, Com o dedo já me apontavam, E à roda do fogo contam Da maneira de que me veem. Sou o exemplo dos amantes Que esta nossa Aldeia tem. E talvez, talvez que Elvira Nem se lembre de que Alceu, Se suspira, Se delira, É só por motivo seu.

1 É gentil, é prendada a minha Alteia; As graças, a modéstia de seu rosto Inspiram no meu peito maior gosto Que ver o próprio trigo quando ondeia. Mas, vendo o lindo gesto de Dirceia A nova sujeição me vejo exposto; Ah! que é mais engraçado, mais composto Que a pura esfera, de mil astros cheia! Prender as duas com grilhões estritos É uma ação, ó deuses, inconstante, Indigna de sinceros, nobres peitos. Cupido, se tens dó de um triste amante, Ou forma de Lorino dois sujeitos, Ou forma desses dois um só semblante.

2 Num fértil campo de soberbo Douro, Dormindo sobre a relva, descansava, Quando vi que a Fortuna me mostrava Com alegre semblante o seu tesouro. De uma parte, um montão de prata e ouro Com pedras de valor o chão curvava; Aqui um cetro, ali um trono estava, Pendiam coroas mil de grama e louro. — Acabou — diz-me então — a desventura: De quantos bens te exponho qual te agrada, Pois benigna os concedo, vai, procura. Escolhi, acordei, e não vi nada: Comigo assentei logo que a ventura Nunca chega a passar de ser sonhada.

3 Enganei-me, enganei-me — paciência! Acreditei às vezes, cri, Ormia, Que a tua singeleza igualaria A tua mais que angélica aparência. Enganei-me, enganei-me — paciência! Ao menos conheci que não devia Pôr nas mãos de uma externa galhardia O prazer, o sossego e a inocência. Enganei-me, cruel, com teu semblante, E nada me admiro de faltares, Que esse teu sexo nunca foi constante. Mas tu perdeste mais em me enganares: Que tu não acharás um firme amante, E eu posso de traidoras ter milhares.

4 Ainda que de Laura esteja ausente, Há de a chama durar no peito amante; Que existe retratado o seu semblante, Se não nos olhos meus, na minha mente. Mil vezes finjo vê-la, e eternamente Abraço a sombra vã; só neste instante Conheço que ela está de mim distante, Que tudo é ilusão que esta alma sente. Talvez que ao bem de a ver amor resista; Porque minha paixão, que aos céus é grata Por inocente assim melhor persista; Pois quando só na ideia ma retrata, Debuxa os dotes com que prende a vista, Esconde as obras com que ofende, ingrata.

5 Ao templo do Destino fui levado: Sobre o altar num cofre se firmava, Em cujo seio cada qual buscava, Tremendo, anúncio do futuro estado. Tiro um papel e leio — céu sagrado, Com quanta causa o coração pulsava! Este duro decreto escrito estava Com negra tinta pela mão do fado: Adore Polidoro a bela Ormia, sem dela conseguir a recompensa, nem quebrar-lhe os grilhões a tirania. Dar mãos Amor mo arranca, e sem detença, Três vezes o levando à boca ímpia, Jurou cumprir à risca a tal sentença.

6 Ergue-te, ó Pedra, desde a margem fria, Que os muros banha à Lusitana Atenas, Mostra-me as desmaiadas açucenas Do rosto, que me ocupa a fantasia. Deixa que eu beije a mão, que pôde um dia Ceder de amor às lastimosas cenas; Que entre as ânsias, a dor, a mágoa, as penas Renove a saudosa idolatria. Solto do véu mortal, ó Feliz Astro Une ao cadáver a truncada testa, Levanta o belo de colo de alabastro: Uma alma grande junto a ti protesta Fazer a glória da defunta Castro; A ilustre neta vês: Maria é esta. À ilustríssima e Excelentíssima Senhora Condessa de Cavaleiros, D. Maria José de Eça e Bourbon.

7 Quantas vezes Lidora me dizia, Ao terno peito minha mão levando: — Conjurem-se em meu mal os astros, quando Achares no meu peito aleivosia! Então que não chorasse lhe pedia, Por firme seu amor acreditando. Ah! que em movendo os olhos, suspirando, Ao mais acautelado enganaria! Um ano assim viveu. Oh! céus, agora Mostrou que era mulher: a natureza, Só por não se mudar, a fez traidora. Não, não darei mais cultos à beleza, Que depois de faltar à fé Lidora, Nem creio que nas deusas há firmeza.

8 O nume tutelar da Monarquia, Que fez do grande Henrique a invicta espada, Procurou dos Destinos a morada, Por consultar a idade que viria. A mil e mil heróis descrito via, Que exaltam de furtado a estirpe honrada, E na série, que adora, dilatada, O nome de Francisco descobria. Contempla uma por uma as letras d’ouro; Este penhor, que o tempo não consome, Promete ao reino seu maior tesouro. Prostra-se o gênio; e sem que a empresa tome De lhe buscar sequer mais outro agouro, O sítio beija, e lhe mostra o nome. Ao ilustríssimo e Excelentíssimo Senhor Visconde de Barbacena, Francisco Furtado de Mendonça

9 Nascer no berço da maior grandeza, De palmas e de louros rodeado, Deve-se aos grandes pais, ao tronco honrado, Que ilustra deste longe a natureza. Se porém muito mais se adora e preza O Dom que o nobre sangue traz herdado, Pela própria virtude sustentado, Feliz o objeto da presente empresa. De mil heróis, no Tejo vencedores, Um ramo nasce, um ramo que a memória Faz imortal de seus progenitores. Eu leio em vaticínio a sua história: Une Francisco, a par de seus maiores Ao herdado esplendor a própria glória. Ao mesmo Excelentíssimo Visconde

10 Mudou-se enfim Lidora, essa Lidora Por quem mil vezes fé me foi jurada. Que vos detém, ó céus, que castigada Ainda não deixais tão vil traidora? Não haja piedade; sinta agora A dita sem remédio em mal trocada: Pois, se assim não sucede, fica ousada Para ser outra vez enganadora. Vingai, ó justos céus..., mas ah! que digo? Que maltrateis Lidora? — O sentimento Privou-me do discurso; eu me desdigo. Não, não vibreis o raio violento; Pois se que a compaixão do seu castigo Há de aumentar depois o meu tormento.

11 Adeus, cabana, adeus; adeus, ó gado; Albina ingrata, adeus, em paz te deixo; Adeus, doce rabil; neste alto freixo Te fica, ao meu destino consagrado. Se te for meu sucesso perguntado, não declares, rabil, de quem me queixo; não quero que se saiba vive Aleixo por causa de uma infame desterrado. Se vires a pastor desconhecido, lhe dize então piedoso: — Ah! vai-te embora, atalha os danos, que outros têm sentido. Habita nesta aldeia uma pastora, de rosto belo, coração fingido, umas vezes cruel, e as mais traidora.

12 Com pesadas cadeias manietado, Às vozes da razão ensurdecido, Dos céus, de mim, dos homens esquecido, Me vi de amor nas trevas sepultado. Ali aliviava o meu cuidado C’o dar de quando em quando algum gemido. Ah! tempo! Que, somente refletido, Me fazes entre as ditas desgraçado. Assim vivia, quando a falsidade De Laura me tornou num breve dia Quanto a razão não pôde em longa idade: Quebrei o vil grilhão que me oprimia! Oh! feliz de quem goza a liberdade, Bem que venha por mãos da aleivosia!

13 Obrei quando o discurso me guiava, Ouvi aos sábios quando errar temia; Aos Bons no gabinete o peito abria, Na rua a todos como iguais tratava. Julgando os crimes nunca os votos dava Mais duro, ou pio do que a Lei pedia; Mas devendo salvar ao justo, ria, E devendo punir ao réu, chorava. Não foram, Vila Rica, os meus projetos Meter em férreo cofre cópia d’ouro Que farte aos filhos, e que chegue aos netos: Outras são as fortunas, que me agouro, Ganhei saudades, adquiri afetos, Vou fazer destes bens melhor tesouro. Feito quando o Autor acabou o Lugar de ouvidor de Vila Rica e foi Despachado para Desembargador da Bahia

14 Quando o torcido buço derramava Terror no aspecto ao português sisudo, Quando, sem pó nem óleo, o pente agudo, Duro, intonso, o cabelo em laço atava. Quando contra os irmãos o braço armava O forte Nuno, apondo escudo a escudo: Quando a palavra, que prefere a tudo, Com a barba arrancada João firmava. Quando a mulher à sombra do marido Tremer se via; quando a lei prudente Zela o sexo do civil ruído; Feliz então, então só inocente Era de Luso o reino. Oh! bem perdido! Ditosa condição, ditosa gente!